🐌🌳🌸Slow Steps, Strong Spirit: The Wisdom of the Snail

📜 May 15th, 2025

Flourishing at Your Own Pace, Guided by Inner Light

From Mithea’s Wonderland

Good morning, my dearest and radiant Life,

Oh, Life, you—my most precious companion in adventure, my inseparable muse in every heartbeat, my eternal confidante in rainy days and exalted suns!

Today I come to you with a soul brimming with dew and enchantment,
for my day began at the sublime, sacred, exquisitely magical hour of 3 a.m.

Yes! It wasn’t a sleepless night—oh no!—it was a direct call from the universe,
as if the stars had whispered in my ear that it was time to awaken and begin to live,
with all the romantic drama that true life deserves.

I awoke with eyes sparkling with clarity and my heart galloping like a white horse through meadows of intuition.
Oh, that hour! Oh, what a delightfully mysterious hour!
Don’t you too feel that there’s something utterly enchanted in that magical moment
when the world sleeps, yet the soul wakes up in song?

Before writing to you, I couldn’t resist the urge—almost as if summoned by a gust of wind-born fairies—to step out onto the balcony.
And there I stood, facing you, my Life, greeting the still-dreaming world as if it were a love letter not yet opened.
With eyes full of emotion and joy, I greeted it with a silent cry of jubilation:

“Good beautiful morning, my world!”

The poor pigeons, asleep in their cradle of silence, were startled when I lifted my arms like a romantic heroine embracing the sky...
But how could I not? The freshness of that moment was far too vivid to be kept in my chest!

Today, at last, dear Life, I sit down to write to you.
I don’t know if this is a letter or a little prayer climbing skyward, tangled in words.
Maybe it’s both. Or perhaps it’s simply a whispered note, a conversation long overdue with my oldest friend: you.

For so long, I’ve felt this pressure—like a cloud heavy with rain that won’t fall—to do, to accomplish, to prove.
I always want to begin again, with heroic drive and the soul of a pioneer.
I fill myself with lists and plans and tiny calendars so precious I’d love to frame them and hang them in my heart.
Oh, how I delight in drawing dreams and coloring them with crayons on pages so pristine!

But then, as if fate sighed gently on my shoulder, reality settles into my lap—tender and unyielding at once.
And there I am, facing my flower-decorated planners,
watching the days slip through my fingers like enchanted stream water.
The unchecked tasks seem to gaze at me with silent reproach, like stern schoolgirls in a Victorian classroom.
And something inside me—something deep, almost ancestral—halts. Gets tangled. Grows tired.

And it’s not laziness, oh no, Life!
I’ve come to believe it’s not a lack of will, nor passion, nor those virtues so prized by the organized.
It’s something else.
It’s a kind of poetic rebellion that awakens when I confine myself to lifeless structures.
As if a very wise part of me whispers:

“Mithea, the soul cannot bloom in pots that are too small.
Do not try to make a rose flourish inside a cage of schedules.”

I’ve begun to understand you not through clocks or goals,
but through the forest.
In flowers that open without alarms.
In trees that take decades to rise,
but do so with a breath-stopping dignity.
In the river that flows without checklists or productivity apps.

The forest does not hurry, and yet it becomes what it is.
The flower does not rush, and still it blooms.

And in that instant, oh my dear Life—everything changes.

Because I realize I’ve mistaken my dreams for obligations.
I’ve disguised my longings as goals,
and in doing so, they’ve lost their fragrance—like flowers sealed in airless jars.

And I ask myself, with my soul curled like a ball of thread:
Is it fear?
Fear of failing?
Of missing the success train,
the one everyone else seems already aboard,
staring triumphantly out the window?

But you, oh my Life, with that voice of yours that’s wind in the willows and a murmur on the shore, you tell me:

“Don’t rush, Mithea.
Your train doesn’t leave without you.
Your journey is different.
Your destination has no station—it has soul.”

And oh, what a relief, Life!
What a deep, soft comfort to know I can bloom like a timid cherry tree in April...
or like a wild pansy choosing to blossom in September.

That I’m not late.
I’m simply being... me.

You never hurried me.
You never knocked.
You just waited.

You waited while I spun like an enchanted top,
while I scattered leaves and rewrote my story over and over,
as if the perfect version of me might be hiding in some page.

I’ve discovered something luminous and simple, dearest and wondrous Life:

It’s not speed that matters.
It’s steadiness.
It’s the continuing—even with little snail steps.

And if one day I can no longer go on, and all I wish is to sleep...
I shall sleep.

Like the strong and wise bears who hibernate to heal.
I will sleep without guilt.
For rest, too, is sacred.

Oh Life, there’s also something in me that wearies of the authoritarian, the rigid,
of demands made without first asking whether I am ready.
But that doesn’t mean I want to be alone.

I long for company—
but the kind that knows how to dance with my silences.
One that doesn’t interrupt the melody of my soul,
but listens to it like someone listening to an ancient song,
known since before birth.

I long for a home—
not of walls, but of gentle presence.
A place to cry without hiding.
To laugh without explanation.
To dream without permission.

And while that physical home is built in the outer world,
I am building something even more powerful:
a home within me.

A home where all my selves fit:
the child who cries,
the woman who doubts,
the artist who creates,
the wise elder who remembers.

I’m learning to hold myself.
To say “yes” when the world hesitates.
To say “no” when fear masquerades as logic.

I know my Creator hears me even when I say nothing.
Nature stays with me, even when I don’t look.
And I... I, though I may seem still, am gestating secret worlds.

I am moving forward.
With tenderness.
With my snail steps.

Because the snail carries its home with it,
and traces a quiet spiral toward the eternal.

And if someone wants me to run, to compete, to produce without pause...
I’ll answer:

“In my Wonderland, time is circular.
The clock dances with the present.
And life is not measured in achievements, but in heartbeats.”

So today was a sacred day.
Because you, my Life, are teaching me that living is not rushing—it is being.

And I am blooming.
Even if no one sees it.
Even if I don’t always notice.
I am blooming.

And I do it my way.
With snail steps.
With a butterfly soul.
With a heart full of moon.

And now, as this letter departs from my pen but not from my soul,
I embrace you, Life, in serene gratitude.

Thank you for teaching me that the path is not always seen—but always felt.
Thank you for reminding me that there is no fault in gentleness,
no weakness in going slow.
Thank you for showing me that life is not a goal, but an art—
and I may practice it in my own melody, with my own colors.

I will keep walking,
listening to your whispers in the wind,
your pauses in time,
your wisdom in silence.

And if ever I lose my way—as we all do at times—
I trust you’ll find me again...
beneath an open flower,
in a forest’s quiet corner,
or in a tear turning into light.

With all my love wrapped in words,
with my snail steps stitching my path,
and with the promise to write you again from where the soul blooms anew...

Until the next letter, inshallah.

With boundless tenderness, 🌷

______________

Original Version:

🐌🌳🌸 Pasos lentos, espíritu fuerte: la sabiduría del caracol

📜 15 de mayo de 2025

Floreciendo a tu propio ritmo, guiado por la luz interior

Desde Mithea’s Wonderland

Buenos días, queridísima y resplandeciente Vida mía,

Oh, Vida, tú, mi más preciosa compañera de aventuras, mi inseparable musa de cada latido, ¡mi confidente eterna en los días lluviosos y los soles exaltados! Hoy vengo a ti con el alma rebosante de rocío y encantamiento, porque mi día comenzó a la sublime, sagrada y exquisitamente mágica hora de las 3 a.m.

¡Sí! No fue un desvelo —¡no, no!—, fue un llamado directo del universo, como si las estrellas me hubieran susurrado al oído que era hora de despertar y comenzar a vivir, con todo el dramatismo romántico que la vida verdadera merece.

Me desperté con los ojos chispeando lucidez y el corazón galopando como un caballo blanco entre praderas de intuición. ¡Oh, esa hora! ¡Oh, qué hora tan deliciosamente misteriosa! ¿No sientes tú también que hay algo completamente encantado en esa hora mágica donde el mundo duerme, pero el alma se desvela en canciones?

Antes de escribirte, no pude contener el impulso —que casi podría decir que fue provocado por una ráfaga de hadas del viento— de salir al balcón. Y allí estaba yo, de pie frente a ti, Vida mía, saludando al mundo aún sumido en sueños como si fuera una carta de amor aún sin abrir. Con ojos llenos de emoción y felicidad lo saludé con un silencioso grito de júbilo:

“¡Buenos días tan bellos, mundo mío!”

Las pobres palomas, dormidas en su regazo de silencio, se sobresaltaron un poco cuando alcé los brazos como una heroína romántica y encantadora que abraza el cielo... Pero es que, ¿cómo podría no hacerlo? ¡La frescura de ese momento era demasiado intensa para ser contenida en el pecho!

Hoy, por fin, querida Vida, me siento a escribirte. No sé si esto es una carta o una pequeña oración que trepa, enredada en palabras, hasta el cielo. Tal vez sea ambas. O tal vez es tan solo un susurro escrito, una conversación que he postergado demasiado tiempo con la más antigua de mis amigas: tú.

Hace tanto que siento esta presión —casi como una nube cargada de lluvia que no cae— de tener que hacer, lograr, mostrar. Siempre quiero comenzar de nuevo, con ímpetu heroico y alma de pionera. Me lleno de listas y planes y pequeños calendarios tan preciosos que me gustaría enmarcarlos y colgarlos en mi corazón. ¡Oh, cómo me deleita trazar sueños y colorearlos con lápices de colores en páginas tan pulcras!

Pero luego, como si un suspiro del destino me tocara el hombro, la realidad se acomoda en mi regazo, con su mezcla de ternura y dureza. Y me encuentro allí, frente a mis agendas decoradas con flores pintadas, observando cómo los días se escurren entre mis dedos como agua encantada de arroyo. Las tareas que no marco parecen mirarme con ojos de crítica silenciosa, como si fueran señoritas estrictas en una escuela victoriana. Y algo en mí —algo profundo, casi ancestral— se detiene. Se enreda. Se cansa.

Y no es por pereza, ¡oh no, Vida! He llegado a pensar que no es falta de voluntad, ni de pasión, ni de esas virtudes que tanto admiran las personas organizadas. Es otra cosa. Es más bien una especie de rebeldía poética que se despierta cuando me encierro en estructuras sin alma. Como si una parte muy sabia de mí dijera:

“Mithea, el alma no puede brotar en macetas demasiado pequeñas. No intentes hacer florecer una rosa en una jaula de horarios.”

Te he empezado a entender no en los relojes ni en las metas, sino en el bosque. En las flores que se abren sin alarma. En los árboles que tardan décadas en alzarse, pero lo hacen con una dignidad que corta el aliento. En el río que fluye sin “checklists” ni aplicaciones de productividad.

¡El bosque no corre, y sin embargo llega a ser lo que es!
¡La flor no se presiona, y aun así florece!

Y en ese instante, ¡oh, mi querida Vida! En ese instante... ¡todo cambia!

Porque me doy cuenta de que he confundido mis sueños con deberes. Que he disfrazado mis anhelos de objetivos, y al hacerlo, han perdido su perfume, como flores encerradas en frascos sin aire.

Y me pregunto con el alma hecha un ovillo: ¿Será miedo? ¿Miedo de fallar? ¿De no llegar a tiempo a ese tren del éxito donde todos parecen ya sentados, mirando por la ventana con expresión triunfal?

Pero tú, oh Vida mía, con esa voz tuya que es viento en los sauces y rumor en las orillas, me dices:

“No corras, Mithea. Tu tren no parte sin ti. Tu viaje es otro. Tu destino no tiene estación, tiene alma.”

Y qué alivio, Vida, qué consuelo más profundo que saber que puedo florecer como un cerezo tímido en abril… o como un pensamiento silvestre que decide nacer en septiembre. Que no estoy atrasada. Solo estoy siendo… yo.

Tú no me apuraste jamás. No golpeaste la puerta. Solo esperaste. Esperaste mientras yo giraba como un trompo encantado, mientras desordenaba hojas y reescribía mi historia una y otra vez, como si pudiera encontrar la versión perfecta de mí misma en alguna página.

He descubierto algo luminoso y simple, querida y maravillosa Vida:
No es la velocidad lo que importa. Es la constancia.
Es el seguir, aun a pasitos de caracol.

Y si un día no puedo más y solo deseo dormir... dormiré. Como los osos fuertes y sabios que hibernan para sanar. Dormiré sin culpa. Porque descansar también es sagrado.

Oh Vida mía, hay también algo en mí que se extenúa ante lo autoritario, lo tajante, lo que exige sin preguntar si estoy lista. Pero eso no significa que quiera estar sola.

Deseo compañía. Pero una que sepa danzar con mis silencios.
Una que no interrumpa la melodía de mi alma, sino que la escuche como quien escucha una canción muy antigua, conocida desde antes de nacer.

Deseo un hogar —no de paredes, sino de presencia amable—.
Un lugar donde llorar sin esconderme.
Donde reír sin explicaciones.
Donde soñar sin permiso.

Y mientras esa casa concreta se construye en el mundo externo, estoy edificando algo aún más poderoso:
una casa dentro de mí.

Una casa donde caben todas mis versiones:
la niña que llora,
la mujer que duda,
la artista que crea,
la vieja sabia que recuerda.

Estoy aprendiendo a sostenerme.
A decirme “sí” cuando el mundo duda.
A decirme “no” cuando el miedo quiere disfrazarse de lógica.

Sé que mi Creador me escucha incluso cuando no digo nada.
La naturaleza me acompaña incluso cuando no la miro.
Y yo… yo, aunque parezca inmóvil, estoy gestando mundos secretos.

Estoy avanzando.
Con ternura.
Con mis pasitos de caracol.

Porque el caracol lleva su casa consigo, y traza una espiral silenciosa hacia lo eterno.

Y si alguien quiere que corra, que compita, que produzca sin tregua…
le responderé:

“En mi mundo de las maravillas, el tiempo es circular.
El reloj baila con el presente.
Y la vida no se mide en logros, sino en latidos.”

Entonces hoy fue un día sagrado.
Porque tú, Vida mía, me estás enseñando que vivir no es correr, sino estar.
Y que estoy floreciendo.
Aunque nadie lo vea.
Aunque a veces ni yo lo note.
Estoy floreciendo.
Y lo hago a mi manera.
Con pasitos de caracol.
Con alma de mariposa.
Con corazón lleno de luna.

Y ahora, mientras esta carta se despide de mi pluma pero no de mi alma,
te abrazo, Vida, con gratitud serena.

Gracias por enseñarme que el camino no siempre se ve… pero se siente.
Gracias por recordarme que no hay error en ser suave, ni debilidad en ir despacio.
Gracias por enseñarme que vivir no es una meta, es un arte.
Y que puedo practicarlo con mi propia melodía, con mis propios colores.

Seguiré caminando,
escuchando tus susurros en el viento,
tus pausas en el tiempo,
tu sabiduría en el silencio.

Y si alguna vez me pierdo —como todas nos perdemos alguna vez—,
confío en que me reencontrarás…
bajo una flor abierta,
en un rincón de bosque,
o en una lágrima que se transforme en luz.

Con todo mi amor envuelto en palabras,
con mis pasitos de caracol bordando mi camino,
y con la promesa de volver a escribirte desde donde el alma vuelva a florecer…

Hasta la próxima carta, inshallah.

Con ternura sin orillas,🌷