🥀🫧🦋 Life in Its Barest Form

📜 June 18th, 2025

A letter born of wonder, loss, and the longing of a soul that still sings — in spite of everything.

From Mithea’s Wonderland

Hello, dearest —and at times so strange— Life,

Today I write to you from a very deep place in the soul, one of those inner corners we only visit when something truly sacred has happened… or when something has quietly broken. I don’t know if this letter will be a prayer, a farewell, or simply a whisper cast to the wind, like someone tossing leaves into a river, hoping the current will carry them far. But I needed to speak to you —like this, unfiltered. The way one speaks to an old friend who has seen both your tears and your wildest dreams.

Today, dear Life, I feel you unbearably heavy. Not cruel… but weighty. As if your mantle were made of stone, and walking with you were more burden than dance. And yet, I know you’re not to blame. You too are woven from the same threads of mystery that hold everything together, under laws far greater than both you and me. You are part of a vast order —a cosmic symphony playing harmonies we haven’t yet learned how to hear.

But there are days, like today, when you remind us we are just a breath. A flicker of eternity disguised as a body.

I was reminded of this for two reasons. One, the news of wars —so distant on the map, but so near to the heart— that tear our world apart as if they were tearing at the very soul of humanity. And the other, far more intimate and quiet, was the passing of a small being named Tinguelly, a tiny hamster who lived with my sister and who, without needing words, brought pure joy —the kind that needs no translation.

I didn’t know such a tiny body could leave behind such a vast silence.

It was I who had to witness his final breath. And it was also I who had to return him to the earth, with my own hands. I buried him in a large flowerpot in the garden, beneath the gentle shade of the plants he used to watch so curiously. And there, between the whisper of the leaves and the trembling in my chest, I felt you again, Life. Face to face. Seeing you for what you are: ethereal, relentless, loving, neutral.

And I thought… what a vast mystery you are.

Because within you exists both beauty and ruin. The sweetness of April and the harshness of January. You’re like those novels with such wildly different chapters that one can’t tell if they’re reading a fairy tale or a Greek tragedy. But maybe you are both, and perhaps that is your truest essence: not to judge, but to allow it all.

And still, so many questions arise within me!
Why, Life? Why so much pain?

Why wars? Why weapons built by hands that could just as easily cradle? Why children dead before they even learn to say “hope”? Why this violence that feels like a collective scream of lost souls? When did we, as a humanity, lose our way? At what point did power become more important than compassion?

And how is it possible that we keep destroying this home that has given us everything —our planet, our only home— as if we had another Earth hidden in our pocket?

We tear down forests as if ripping pages from a sacred book we never bothered to read. We drive animals to extinction, never to return. We turn skies to smoke, rivers to poison, and soil to lifeless fields. And for what? Why?

And not only do we destroy outwardly, Life… we are losing ourselves inwardly, too. Our mental health, our inner peace, seem to have become luxuries instead of rights. We eat food that is no longer food. We tamper with genetics like children unaware of the gravity of what they hold. And the soul? Who is tending to the soul?

All of this weighs on me. It overwhelms me. But it also awakens me. It makes me a poet, if being a poet means crying beauty into what defies understanding.

And then I wonder: perhaps you, too, are undergoing a transformation, dear Life. Perhaps you are still a caterpillar. Perhaps you haven’t yet spread your wings. Will you ever be a butterfly? Will we witness that metamorphosis? Will we fly with you toward a brighter dimension where everything finally makes sense?

Oh, how my heart longs to see you in that fully realized form… Stripped of pain, clothed in eternity. In my mind, I see you as a bride preparing for her day of greatest radiance. I see you in a white dress made of light, of fulfilled promises, of souls reunited… And what immense beauty you must be then! A beauty too vast for my words, too wild for even my most vivid imagination.

But in the meantime, I remain here. Still walking upon you, among petals and thorns. And I hold tightly to those small gestures that reconcile me with you. Like planting Tinguelly in a flowerpot, in the hope that something beautiful will bloom. That from his farewell, life will rise. That he will become a flower. That he will remind us that the end of one chapter… is only the beginning of another.

So, from this little corner of Mithea’s Wonderland, where thoughts flutter like untamed butterflies, I send you my love, Tinguelly. May your essence return to the All. May you be light. May you run free through invisible fields I cannot yet see.

And to you, Life… I send my love too. Even if I don’t fully understand you. Even if you hurt me sometimes. Because within you, there are stars as well. Because you are still the stage where I can love, cry, wonder, and dream.

Until the next letter, inshallah.

And may the Love that holds all things… embrace us, awaken us, and transform us.

With tenderness, sorrow, and hope,🌷
Mithea D.
(She who still believes in the flowers that grow after goodbyes)

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Original Version:

🥀🫧🦋 La Vida en su Forma Más Desnuda

📜 18 de junio del 2025

Una carta desde el asombro, la pérdida y el anhelo de un alma que aún canta, a pesar de todo

Desde Mithea’s Wonderland

Hola, queridísima —y a veces tan extraña— Vida,

Hoy te escribo desde un lugar muy hondo del alma, uno de esos rincones interiores que sólo se visitan cuando algo verdaderamente sagrado ha sucedido… o cuando algo se ha quebrado suavemente. No sé si esta carta será una oración, una despedida o simplemente un susurro lanzado al viento, como quien lanza hojas al río para que las lleve lejos. Pero necesitaba hablar contigo, así, sin filtros. Como se habla a una vieja amiga a la que no se le ocultan las lágrimas ni los sueños más descabellados.

Hoy, querida Vida, te siento inmensamente dura. No cruel… pero sí pesada. Como si tu manto estuviera hecho de piedra, y caminar contigo fuera a veces más carga que danza. Y sin embargo, sé que no eres la culpable. Tú también estás tejida con hilos del mismo misterio que lo sostiene todo, bajo leyes más grandes que tú y que yo. Eres parte de un orden más vasto —de una sinfonía cósmica que suena con armonías que aún no entendemos del todo.

Pero hay días, como hoy, en que nos recuerdas que somos apenas un soplo. Un parpadeo de eternidad disfrazado de cuerpo.

Hoy lo recordé por dos razones. Una, las noticias de guerras —tan lejanas en el mapa, pero tan cercanas en el corazón— que desgarran a nuestro mundo, como si se desgarrara el alma misma de la humanidad. Y la otra, mucho más íntima y callada, fue la partida de un pequeño ser llamado Tinguelly, un hámstercito que vivía con mi hermana y que, sin palabras, traía alegría pura, esa que no necesita traducción.

No sabía que un cuerpecito tan diminuto podía dejar un silencio tan grande.

Fue a mí a quien le tocó presenciar su último suspiro. Y también a mí me tocó devolverlo a la tierra, con mis propias manos. Lo enterré en una gran maceta del jardín, bajo la sombra amable de las plantas que él tanto observaba. Y ahí, entre el susurro de las hojas y el temblor de mi pecho, me sentí contigo de nuevo, Vida. Frente a ti. Viéndote como eres: etérea, implacable, amorosa, neutral.

Y pensé… qué misterio tan grande eres.

Porque hay en ti belleza y también ruina. Dulzura de abril y crudeza de enero. Te pareces a esas novelas con capítulos tan dispares que uno no sabe si está leyendo un cuento de hadas o una tragedia griega. Pero quizás seas ambas cosas, y quizás ahí radique tu esencia más profunda: en no juzgar, en permitirlo todo.

Y sin embargo, ¡cuántas preguntas me nacen!
¿Por qué, Vida? ¿Por qué tanto dolor?

¿Por qué guerras? ¿Por qué armas construidas por manos que también pueden acariciar? ¿Por qué niños muertos antes de aprender siquiera a pronunciar “esperanza”? ¿Por qué esta violencia que parece un grito colectivo de almas perdidas? ¿Dónde nos hemos extraviado como humanidad? ¿En qué momento el poder se volvió más importante que la compasión?

¿Y cómo es posible que sigamos destruyendo esta casa que nos lo ha dado todo —nuestro planeta, nuestro único hogar— como si tuviéramos otra Tierra escondida en el bolsillo?

Estamos arrancando bosques como quien arranca hojas de un libro sagrado sin saber leer. Estamos extinguiendo animales que no volverán jamás. Convertimos el cielo en humo, los ríos en veneno, y la tierra en campos sin alma. ¿Y para qué? ¿Por qué?

Y no solo destruimos fuera, Vida… también nos estamos perdiendo por dentro. Nuestra salud mental, nuestra paz interior, parecen haberse vuelto lujos en vez de derechos. Nos alimentamos de alimentos que ya no son alimentos. Jugamos con la genética como niños que no entienden aún la magnitud de lo que tocan. ¿Y el alma? ¿Quién la cuida?

Todo esto me pesa. Me abruma. Pero también, me despierta. Me vuelve poeta, si es que ser poeta es gritar con belleza lo que no tiene explicación.

Y entonces pienso: quizás tú también estés en proceso de transformación, Vida mía. Quizás aún eres una oruga. Quizás no has desplegado tus alas del todo. ¿Serás mariposa alguna vez? ¿Veremos esa metamorfosis? ¿Volaremos contigo hacia una dimensión más luminosa donde todo cobre sentido?

Oh, cómo me arde el anhelo de verte en esa forma plena… Desnuda de dolor, vestida de eternidad. En mi mente te imagino como una novia preparándose para el día de su mayor resplandor. Te veo con un vestido blanco hecho de luz, de promesas cumplidas, de almas reunidas… ¡Y qué belleza tan inmensa debes ser entonces! Una belleza que no cabe ni en mis palabras ni en mi más salvaje imaginación.

Pero mientras tanto, sigo aquí. Sigo caminando sobre ti, entre los pétalos y las espinas. Y me aferro a esos gestos pequeños que me reconcilian contigo. Como plantar a Tinguelly en una maceta, con la esperanza de que florezca algo bello. Que de su despedida brote vida. Que se convierta en flor. Que nos recuerde que el final de una etapa… es solo la antesala de otra.

Así que, desde este pequeño rincón de Mithea’s Wonderland, donde los pensamientos vuelan como mariposas sin dueño, te envío mi amor, Tinguelly. Que tu esencia vuelva al Todo. Que seas luz. Que corras libre por campos invisibles que aún no puedo ver.

Y a ti, Vida… también te envío mi amor. Aunque no te entienda del todo. Aunque a veces me duelas. Porque dentro de ti también están las estrellas. Porque sigues siendo el escenario donde puedo amar, llorar, preguntar, y soñar.

Hasta la próxima carta, inshallah.

Y que el Amor que lo sostiene todo… nos abrace, nos despierte, y nos transforme.

Con ternura, dolor, y esperanza,🌷
Mithea D.
(La que aún cree en las flores que crecen después de las despedidas)

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Arabic translation:

الحياة في أكثر أشكالها عُريًا 🥀🫧🦋

📜 ١٨ يونيو ٢٠٢٥

رسالة من الدهشة، والفقد، والحنين... من روح لا تزال تُغنّي، رغم كل شيء

من عالم العجائب لميثيا

مرحبًا، أيتها الحياة العزيزة – والغريبة أحيانًا

أكتب إليكِ اليوم من مكانٍ عميق جدًا في الروح، من تلك الزوايا الداخلية التي لا نزورها إلا حين يحدث أمرٌ مقدّس بحق... أو حين ينكسر شيء ما بهدوء. لا أعلم إن كانت هذه الرسالة ستكون صلاة، أم وداعًا، أم مجرد همسة ألقيها في الريح، كما يُلقي أحدهم أوراقًا في النهر لتمضي بعيدًا. لكنني كنت بحاجة للحديث إليكِ، هكذا، بلا فلاتر. كما يُحدّث المرء صديقة قديمة لا يُخفي عنها دموعه ولا أكثر أحلامه جنونًا

اليوم، أيتها الحياة العزيزة، أشعر بثقلك الهائل. لستِ قاسية... لكنكِ ثقيلة. كأن غطاءك مصنوع من حجر، والمشي معكِ يبدو أحيانًا كحملٍ لا رقصة. ومع ذلك، أعلم أنكِ لستِ المذنبة. فأنتِ أيضًا منسوجة من خيوط ذلك الغموض نفسه الذي يحمل كل شيء، تحت قوانين أعظم مني ومنكِ. أنتِ جزء من نظامٍ أوسع — من سمفونية كونية تُعزَف بأنغامٍ لم نفهمها بعد

لكن هناك أيام، مثل هذا اليوم، تذكرينا فيها أننا مجرد نَفَس. طرفة عين من الأبدية متنكرة في جسد

وقد تذكرتُ هذا اليوم لسببين. الأول، أخبار الحروب —تلك البعيدة على الخريطة، لكنها قريبة من القلب— التي تمزق عالمنا كأنها تمزق روح الإنسانية نفسها. أما الثاني، فكان أكثر خصوصيةً وهدوءًا، وهو رحيل كائن صغير يُدعى تينغويلي، هامستر صغير كان يعيش مع أختي، وكان يجلب الفرح النقي —ذلك الذي لا يحتاج إلى ترجمة

لم أكن أعلم أن جسدًا صغيرًا إلى هذا الحد يمكن أن يترك وراءه هذا الصمت الهائل

كنت أنا من شهد أنفاسه الأخيرة. وأنا من أعاده إلى التراب، بيديّ. دفنته في أصيص كبير في الحديقة، تحت ظل النباتات التي كان يراقبها بشغف. وهناك، بين همس الأوراق ورجفة صدري، شعرت بكِ مجددًا، أيتها الحياة. وجهاً لوجه. أراكِ كما أنتِ: أثيرية، لا تُقاوَم، محبة، ومحايدة

وفكرتُ... يا له من لغزٍ عظيمٍ أنتِ

ففيكِ جمال، وفيكِ أيضًا خراب. حلاوة نيسان وقسوة كانون الثاني. أنتِ كالروايات التي تتباين فصولها لدرجة أن القارئ لا يعلم إن كان يقرأ حكاية خرافية أم مأساةً إغريقية. وربما تكونين كلتيهما، وربما تكمن حقيقتكِ الأعمق في هذا: في ألا تحكمي، بل أن تسمحي بكل شيء

ومع ذلك، كم من الأسئلة تولد في داخلي!
لماذا، أيتها الحياة؟ لماذا كل هذا الألم؟

لماذا الحروب؟ لماذا تُبنى الأسلحة بأيدٍ قادرة على اللمس والاحتواء؟ لماذا يموت الأطفال قبل أن يتمكنوا حتى من لفظ كلمة "أمل"؟ لماذا هذا العنف الذي يبدو كصرخة جماعية لأرواحٍ تائهة؟ أين ضللنا الطريق كإنسانية؟ متى أصبحَت القوة أهم من الرحمة؟

وكيف يمكن أن نستمر في تدمير هذا البيت الذي منحنا كل شيء —كوكبنا، منزلنا الوحيد— وكأن لدينا أرضًا أخرى مخبّأة في جيوبنا؟

نقتلع الغابات كما تُقتلع أوراق كتابٍ مقدس دون أن نعرف كيف نقرأه. نقضي على حيواناتٍ لن تعود أبدًا. نحول السماء إلى دخان، والأنهار إلى سم، والأرض إلى حقول بلا روح. ولماذا؟ لأي غاية؟ لأي هدف؟

ولا ندمّر الخارج فقط، أيتها الحياة... بل نحن نتوه أيضًا في الداخل. أصبحت صحتنا النفسية وسلامنا الداخلي وكأنهما ترف، لا حق. نأكل طعامًا لم يعد طعامًا. نلعب بالجينات كما الأطفال الذين لا يدركون بعد خطورة ما بين أيديهم. والروح؟ من يعتني بها؟

كل هذا يثقلني. يُرهقني. لكنه أيضًا يوقظني. يحوّلني إلى شاعرة، إن كان الشعر يعني الصراخ بالجمال في وجه ما لا يُفهم

وحينها، أفكر: لعلّكِ أنتِ أيضًا في طور التحوّل، يا حياتي. ربما ما زلتِ يرقة. ربما لم تنشري جناحيكِ بعد. هل ستصيرين يومًا فراشة؟ هل سنشهد ذلك التحوّل؟ هل سنحلق معكِ نحو بُعدٍ أكثر إشراقًا حيث يكتسب كل شيء معنًى؟

آه، كم يشعلني الشوق لرؤيتكِ في تلك الهيئة الكاملة... عارية من الألم، متوشحة بالأبد. أراكِ في ذهني كعروسٍ تستعد ليومها الأجمل، بفستان أبيض من نور، من وعود تحققت، من أرواحٍ اجتمعت... يا لجمالكِ حينها! جمال لا تسعه كلماتي، ولا تتسع له مخيلتي الجامحة

لكن، وحتى ذلك الحين، ما زلت هنا. ما زلت أسير فوقكِ، بين بتلاتكِ وأشواككِ. وأتشبث بتلك الإيماءات الصغيرة التي تُصالحني معكِ. كأن أزرع تينغويلي في أصيص، راجيةً أن ينبت منه شيءٌ جميل. أن تنبثق من وداعه حياة. أن يتحول إلى زهرة. أن يذكرنا بأن نهاية مرحلة… ليست إلا بداية أخرى

ومن هذا الركن الصغير في عجائب ميثيا، حيث تطير الأفكار كفراشات بلا مالك، أرسل حبي إليك، يا تينغويلي. لعل جوهرك يعود إلى الكل. لعلّك تصبح نورًا. لعلّك تركض حرًا في الحقول الخفية التي لم أعد أراها بعد

وإليكِ أنتِ، أيتها الحياة… أرسل أيضًا حبي. حتى وإن لم أفهمكِ بالكامل. حتى وإن أوجعتني أحيانًا. لأن فيكِ أيضًا تسكن النجوم. لأنكِ ما زلتِ المسرح الذي أستطيع فيه أن أحب، أن أبكي، أن أتساءل، وأن أحلم

.إلى الرسالة القادمة، إن شاء الله
ولعلّ الحب الذي يَحمل كل شيء… يعانقنا، يوقظنا، ويغيرنا.

🌷.بحنان، وبألم، وبأمل
.ميثيا د
(التي لا تزال تؤمن بالزهور التي تنمو بعد الوداع)

🌬️🤐📿When Silence Put On Its Hero’s Cape

📜 May 27th, 2025

An inner journey through the noise, toward the invisible sanctuary where everything begins to make sense again.

From Mithea’s Wonderland, Under a May Sky Painted with Brushes of Soul

My most beloved, incomparable, and eternally adored Life of mine,

Today I return to you with pen in hand and heart half-open, like a flower daring to look at the sun after a long-lasting storm. Oh, how much time has passed since I last wrote to you! Twelve days! And not just any dozen days, but twelve that weighed like centuries within, even though on the outside they were just calendar leaves swept away by the wind.

Sometimes, my sweet life, the soul feels the need to speak in a low voice—or better yet, not to speak at all. This time, it wasn’t forgetfulness or neglect. It was something else… something as deep as the sigh of a willow on the riverbank. It was the need—no, the urgency—to retreat into the sacred temple of silence.

You already know that some time ago I chose to live in my own Wonderland—that world not found on any map, but nestled in hearts. A place woven from threads of light, where beauty needs no explanation, and creativity is as natural as breathing. I built myself a kingdom with tall walls and a jasmine sky, where everything was melody and wonder… until one day, without warning, it began to rain noise.

Not the noise of thunder or storms, but something more treacherous… the kind that slips in without knocking, gliding like a shadow through the mind. At first, I didn’t notice. I thought my walls were unbreakable. But the enemy didn’t come from outside—no… it came from within me. Ah, my dear life! I had left a small crack open in my heart—a crack of love and compassion—through which not fairies or fireflies entered, but creatures made of rage, sorrow, and dark thoughts.

And so my inner paradise began to cloud over. The lilies shrank. The colors faded. And it was in that moment that Silence came for me. Yes—my savior in an invisible cloak! It asked for no words, only space. And I, obedient and surrendered, embraced it.

I chose to fall silent. Like Mary, like the prophet Zechariah. Not out of weakness, but out of sacred necessity. I fasted from speaking, and let the tasbih become my secret language. At first, it was three days. But then I realized that number was just a beginning. I extended it… and in that ocean of silence, I discovered I could float.

What beauty, my life! What glory in that invisible cloak that covered me. When noise had bound my feet like invisible chains, silence came to set me free. It embraced me with tenderness and reminded me of the heartbeat of the essential.

And then—oh!—as if the universe conspired to affirm I was on the right path, I found an old poem written by my grandmother—may Allah enfold her in His gentlest light. The title itself was a jewel: “Silence.” The paper, delicately folded, seemed to have waited fifteen years just to be found in that exact moment. It spoke of a white voice sinking beneath the waters, of a soul enraptured by a sacred gaze. What a marvel! It felt like receiving a letter from the other world.

And as if that weren’t enough, the very next day I stumbled upon a post about the wisdom of silence. What astonishing synchronicities, dear life! It made me realize that silence is not simply the absence of speech, but the art of listening to what the soul has been whispering for centuries.

I learned that inside the human body there’s a secret river—the cerebrospinal fluid—that sings a melody like the murmur of a waterfall or the heartbeat in a mother’s womb. What a revelation! We are not made only of flesh and bone, but also of music. Of intrauterine memory. Of harmony.

Silence, the wise and the scientists say, activates the vagus nerve—what a poetic name!—which, in turn, calms the body, orders the soul, and opens doors to the sacred. In deep silence, the noisy lights of the world are extinguished, and the candles of the spirit are lit. There, the mind reorganizes, and the soul remembers who it is.

As John Cage said in his famous work: even silence has texture. Yes, my life! Even the pause is music. And the Qur’an teaches the same: when one turns, even for a moment, toward the sacred, even the noise of the supermarket becomes a prayer.

That’s why I still keep that veil of silence in front of noisy neighbors—not out of disdain, but out of love for the peace that blossoms in me like a secret garden. And if ever the noise dares return, my superhero will be there—silence—flying between the trees, reminding me who I am, where I come from, and where I wish to return.

I love you with all my heart, my dearest life. Thank you for waiting for me. Thank you for speaking to me even when I was silent.

Until the next letter, inshallah.

With a sigh, a tear, and a thousand petals of gratitude,🌷

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Original Version:

🌬️🤐📿 Cuando el Silencio se Puso su Capa de Héroe

📜 27 de mayo de 2025

Una travesía interior a través del ruido, hacia el santuario invisible donde todo vuelve a tener sentido.

Desde Mithea’s Wonderland, Bajo un cielo de mayo que parece pintado con pinceles de alma

Hoy vuelvo a ti con la pluma en mano y el corazón entreabierto como una flor que se atreve a mirar al sol después de una tormenta de larga duración. ¡Oh, cuánto tiempo ha pasado desde que te escribí por última vez! ¡Doce días! Y no cualquier docena de días, sino doce días que pesaron como siglos por dentro, aunque en apariencia fueron apenas hojas del calendario llevadas por el viento.

A veces, mi dulce vida, el alma siente la necesidad de hablar en voz baja, o mejor aún, de no hablar en absoluto. Esta vez no se trató de olvido ni de descuido. Fue algo más... algo tan hondo como el suspiro de un sauce al borde del río. Fue la necesidad —no, la urgencia— de retirarme al sagrado templo del silencio.

Ya sabes que hace un tiempo elegí vivir en mi propio Wonderland, ese mundo que no está en los mapas pero sí en los corazones. Un lugar tejido con hilos de luz, donde la belleza no necesita ser explicada y la creatividad es tan natural como respirar. Me construí un reino con murallas altas y un cielo de jazmines, donde todo era melodía y asombro... hasta que un día, sin previo aviso, comenzó a llover ruido.

No ruido de truenos ni de tempestades, sino uno más traicionero... el que entra sin tocar la puerta, deslizándose como sombra en la mente. Al principio no lo noté. Pensé que mis muros eran invencibles. Pero el enemigo no venía de afuera, no… venía de mí misma. ¡Ah, querida vida! Dejé una rendija abierta en el corazón —una rendija de amor y compasión— por la cual entraron no hadas ni luciérnagas, sino criaturas hechas de rabia, pena y pensamientos oscuros.

Y entonces mi paraíso interior comenzó a nublarse. Los lirios se encogieron. Los colores palidecieron. Y fue en ese momento que el Silencio vino a buscarme. ¡Sí, mi salvador de capa invisible! No me pidió palabras, solo espacio. Y yo, obediente y rendida, lo abracé.

Decidí callar. Como María, como el profeta Zacarías. No por debilidad, sino por necesidad sagrada. Ayuné de hablar, y dejé que el tasbih fuera mi lenguaje secreto. Al principio fueron tres días, pero después comprendí que ese número era solo un comienzo. Lo extendí… y en ese océano de silencio descubrí que podía flotar.

¡Qué belleza, vida mía! Qué glorioso es ese manto invisible que me cubrió. Cuando el ruido me ataba los pies como cadenas invisibles, el silencio vino a liberarme. Me abrazó con ternura y me recordó el latido de lo esencial.

Y entonces, ¡ay!, como si el universo conspirara para confirmarme que estaba en el camino correcto, encontré un poema antiguo escrito por mi abuela —que Allah la envuelva en su luz más suave—. El título era una joya en sí mismo: "Silencio". El papel, doblado con delicadeza, parecía haber esperado quince años solo para ser hallado en ese instante exacto. Hablaba de una voz blanca que se hundía bajo las aguas, de un alma arrobada por una mirada sagrada. ¡Qué maravilla! Fue como recibir una carta desde el otro mundo.

Y por si fuera poco, al día siguiente me encontré con una publicación sobre la sabiduría del silencio. ¡Qué sincronicidades tan asombrosas, querida vida! Me hizo pensar que el silencio no es simplemente no hablar, sino escuchar lo que el alma lleva siglos susurrando.

Aprendí que dentro del cuerpo humano hay un río secreto —el líquido cefalorraquídeo— que canta una melodía similar al murmullo de una cascada o al compás del corazón en el vientre materno. ¡Qué revelación! No estamos hechos solo de carne y hueso, sino también de música. De memoria intrauterina. De armonía.

El silencio, me dijeron los sabios y los científicos, activa el nervio vago —¡qué nombre más poético!— y este, a su vez, calma el cuerpo, ordena el alma, y abre puertas a lo sagrado. En el silencio profundo, se apagan las luces ruidosas del mundo y se encienden las velas del espíritu. Es allí donde la mente se reestructura y el alma recuerda quién es.

Como decía John Cage en su famosa obra: hasta el silencio tiene textura. ¡Sí, mi vida! Hasta la pausa es música. Y el Corán también lo enseña: cuando uno se orienta, aunque solo sea un instante, hacia lo sagrado, incluso el ruido del supermercado se convierte en oración.

Por eso, sigo manteniendo ese velo de silencio ante los vecinos ruidosos. No por desprecio, sino por amor a la paz que florece en mí como un jardín secreto. Y si alguna vez el ruido vuelve a llamar, allí estará mi superhéroe, el silencio, volando entre los árboles, recordándome quién soy, de dónde vengo, y hacia dónde quiero regresar.

Te amo con todo el corazón, mi queridísima vida. Gracias por esperarme. Gracias por hablarme incluso cuando yo callaba.

Con un suspiro, una lágrima y mil pétalos de gratitud,

Hasta la próxima carta, inshallah.

Con ternura sin orillas,🌷

🐌🌳🌸Slow Steps, Strong Spirit: The Wisdom of the Snail

📜 May 15th, 2025

Flourishing at Your Own Pace, Guided by Inner Light

From Mithea’s Wonderland

Good morning, my dearest and radiant Life,

Oh, Life, you—my most precious companion in adventure, my inseparable muse in every heartbeat, my eternal confidante in rainy days and exalted suns!

Today I come to you with a soul brimming with dew and enchantment,
for my day began at the sublime, sacred, exquisitely magical hour of 3 a.m.

Yes! It wasn’t a sleepless night—oh no!—it was a direct call from the universe,
as if the stars had whispered in my ear that it was time to awaken and begin to live,
with all the romantic drama that true life deserves.

I awoke with eyes sparkling with clarity and my heart galloping like a white horse through meadows of intuition.
Oh, that hour! Oh, what a delightfully mysterious hour!
Don’t you too feel that there’s something utterly enchanted in that magical moment
when the world sleeps, yet the soul wakes up in song?

Before writing to you, I couldn’t resist the urge—almost as if summoned by a gust of wind-born fairies—to step out onto the balcony.
And there I stood, facing you, my Life, greeting the still-dreaming world as if it were a love letter not yet opened.
With eyes full of emotion and joy, I greeted it with a silent cry of jubilation:

“Good beautiful morning, my world!”

The poor pigeons, asleep in their cradle of silence, were startled when I lifted my arms like a romantic heroine embracing the sky...
But how could I not? The freshness of that moment was far too vivid to be kept in my chest!

Today, at last, dear Life, I sit down to write to you.
I don’t know if this is a letter or a little prayer climbing skyward, tangled in words.
Maybe it’s both. Or perhaps it’s simply a whispered note, a conversation long overdue with my oldest friend: you.

For so long, I’ve felt this pressure—like a cloud heavy with rain that won’t fall—to do, to accomplish, to prove.
I always want to begin again, with heroic drive and the soul of a pioneer.
I fill myself with lists and plans and tiny calendars so precious I’d love to frame them and hang them in my heart.
Oh, how I delight in drawing dreams and coloring them with crayons on pages so pristine!

But then, as if fate sighed gently on my shoulder, reality settles into my lap—tender and unyielding at once.
And there I am, facing my flower-decorated planners,
watching the days slip through my fingers like enchanted stream water.
The unchecked tasks seem to gaze at me with silent reproach, like stern schoolgirls in a Victorian classroom.
And something inside me—something deep, almost ancestral—halts. Gets tangled. Grows tired.

And it’s not laziness, oh no, Life!
I’ve come to believe it’s not a lack of will, nor passion, nor those virtues so prized by the organized.
It’s something else.
It’s a kind of poetic rebellion that awakens when I confine myself to lifeless structures.
As if a very wise part of me whispers:

“Mithea, the soul cannot bloom in pots that are too small.
Do not try to make a rose flourish inside a cage of schedules.”

I’ve begun to understand you not through clocks or goals,
but through the forest.
In flowers that open without alarms.
In trees that take decades to rise,
but do so with a breath-stopping dignity.
In the river that flows without checklists or productivity apps.

The forest does not hurry, and yet it becomes what it is.
The flower does not rush, and still it blooms.

And in that instant, oh my dear Life—everything changes.

Because I realize I’ve mistaken my dreams for obligations.
I’ve disguised my longings as goals,
and in doing so, they’ve lost their fragrance—like flowers sealed in airless jars.

And I ask myself, with my soul curled like a ball of thread:
Is it fear?
Fear of failing?
Of missing the success train,
the one everyone else seems already aboard,
staring triumphantly out the window?

But you, oh my Life, with that voice of yours that’s wind in the willows and a murmur on the shore, you tell me:

“Don’t rush, Mithea.
Your train doesn’t leave without you.
Your journey is different.
Your destination has no station—it has soul.”

And oh, what a relief, Life!
What a deep, soft comfort to know I can bloom like a timid cherry tree in April...
or like a wild pansy choosing to blossom in September.

That I’m not late.
I’m simply being... me.

You never hurried me.
You never knocked.
You just waited.

You waited while I spun like an enchanted top,
while I scattered leaves and rewrote my story over and over,
as if the perfect version of me might be hiding in some page.

I’ve discovered something luminous and simple, dearest and wondrous Life:

It’s not speed that matters.
It’s steadiness.
It’s the continuing—even with little snail steps.

And if one day I can no longer go on, and all I wish is to sleep...
I shall sleep.

Like the strong and wise bears who hibernate to heal.
I will sleep without guilt.
For rest, too, is sacred.

Oh Life, there’s also something in me that wearies of the authoritarian, the rigid,
of demands made without first asking whether I am ready.
But that doesn’t mean I want to be alone.

I long for company—
but the kind that knows how to dance with my silences.
One that doesn’t interrupt the melody of my soul,
but listens to it like someone listening to an ancient song,
known since before birth.

I long for a home—
not of walls, but of gentle presence.
A place to cry without hiding.
To laugh without explanation.
To dream without permission.

And while that physical home is built in the outer world,
I am building something even more powerful:
a home within me.

A home where all my selves fit:
the child who cries,
the woman who doubts,
the artist who creates,
the wise elder who remembers.

I’m learning to hold myself.
To say “yes” when the world hesitates.
To say “no” when fear masquerades as logic.

I know my Creator hears me even when I say nothing.
Nature stays with me, even when I don’t look.
And I... I, though I may seem still, am gestating secret worlds.

I am moving forward.
With tenderness.
With my snail steps.

Because the snail carries its home with it,
and traces a quiet spiral toward the eternal.

And if someone wants me to run, to compete, to produce without pause...
I’ll answer:

“In my Wonderland, time is circular.
The clock dances with the present.
And life is not measured in achievements, but in heartbeats.”

So today was a sacred day.
Because you, my Life, are teaching me that living is not rushing—it is being.

And I am blooming.
Even if no one sees it.
Even if I don’t always notice.
I am blooming.

And I do it my way.
With snail steps.
With a butterfly soul.
With a heart full of moon.

And now, as this letter departs from my pen but not from my soul,
I embrace you, Life, in serene gratitude.

Thank you for teaching me that the path is not always seen—but always felt.
Thank you for reminding me that there is no fault in gentleness,
no weakness in going slow.
Thank you for showing me that life is not a goal, but an art—
and I may practice it in my own melody, with my own colors.

I will keep walking,
listening to your whispers in the wind,
your pauses in time,
your wisdom in silence.

And if ever I lose my way—as we all do at times—
I trust you’ll find me again...
beneath an open flower,
in a forest’s quiet corner,
or in a tear turning into light.

With all my love wrapped in words,
with my snail steps stitching my path,
and with the promise to write you again from where the soul blooms anew...

Until the next letter, inshallah.

With boundless tenderness, 🌷

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Original Version:

🐌🌳🌸 Pasos lentos, espíritu fuerte: la sabiduría del caracol

📜 15 de mayo de 2025

Floreciendo a tu propio ritmo, guiado por la luz interior

Desde Mithea’s Wonderland

Buenos días, queridísima y resplandeciente Vida mía,

Oh, Vida, tú, mi más preciosa compañera de aventuras, mi inseparable musa de cada latido, ¡mi confidente eterna en los días lluviosos y los soles exaltados! Hoy vengo a ti con el alma rebosante de rocío y encantamiento, porque mi día comenzó a la sublime, sagrada y exquisitamente mágica hora de las 3 a.m.

¡Sí! No fue un desvelo —¡no, no!—, fue un llamado directo del universo, como si las estrellas me hubieran susurrado al oído que era hora de despertar y comenzar a vivir, con todo el dramatismo romántico que la vida verdadera merece.

Me desperté con los ojos chispeando lucidez y el corazón galopando como un caballo blanco entre praderas de intuición. ¡Oh, esa hora! ¡Oh, qué hora tan deliciosamente misteriosa! ¿No sientes tú también que hay algo completamente encantado en esa hora mágica donde el mundo duerme, pero el alma se desvela en canciones?

Antes de escribirte, no pude contener el impulso —que casi podría decir que fue provocado por una ráfaga de hadas del viento— de salir al balcón. Y allí estaba yo, de pie frente a ti, Vida mía, saludando al mundo aún sumido en sueños como si fuera una carta de amor aún sin abrir. Con ojos llenos de emoción y felicidad lo saludé con un silencioso grito de júbilo:

“¡Buenos días tan bellos, mundo mío!”

Las pobres palomas, dormidas en su regazo de silencio, se sobresaltaron un poco cuando alcé los brazos como una heroína romántica y encantadora que abraza el cielo... Pero es que, ¿cómo podría no hacerlo? ¡La frescura de ese momento era demasiado intensa para ser contenida en el pecho!

Hoy, por fin, querida Vida, me siento a escribirte. No sé si esto es una carta o una pequeña oración que trepa, enredada en palabras, hasta el cielo. Tal vez sea ambas. O tal vez es tan solo un susurro escrito, una conversación que he postergado demasiado tiempo con la más antigua de mis amigas: tú.

Hace tanto que siento esta presión —casi como una nube cargada de lluvia que no cae— de tener que hacer, lograr, mostrar. Siempre quiero comenzar de nuevo, con ímpetu heroico y alma de pionera. Me lleno de listas y planes y pequeños calendarios tan preciosos que me gustaría enmarcarlos y colgarlos en mi corazón. ¡Oh, cómo me deleita trazar sueños y colorearlos con lápices de colores en páginas tan pulcras!

Pero luego, como si un suspiro del destino me tocara el hombro, la realidad se acomoda en mi regazo, con su mezcla de ternura y dureza. Y me encuentro allí, frente a mis agendas decoradas con flores pintadas, observando cómo los días se escurren entre mis dedos como agua encantada de arroyo. Las tareas que no marco parecen mirarme con ojos de crítica silenciosa, como si fueran señoritas estrictas en una escuela victoriana. Y algo en mí —algo profundo, casi ancestral— se detiene. Se enreda. Se cansa.

Y no es por pereza, ¡oh no, Vida! He llegado a pensar que no es falta de voluntad, ni de pasión, ni de esas virtudes que tanto admiran las personas organizadas. Es otra cosa. Es más bien una especie de rebeldía poética que se despierta cuando me encierro en estructuras sin alma. Como si una parte muy sabia de mí dijera:

“Mithea, el alma no puede brotar en macetas demasiado pequeñas. No intentes hacer florecer una rosa en una jaula de horarios.”

Te he empezado a entender no en los relojes ni en las metas, sino en el bosque. En las flores que se abren sin alarma. En los árboles que tardan décadas en alzarse, pero lo hacen con una dignidad que corta el aliento. En el río que fluye sin “checklists” ni aplicaciones de productividad.

¡El bosque no corre, y sin embargo llega a ser lo que es!
¡La flor no se presiona, y aun así florece!

Y en ese instante, ¡oh, mi querida Vida! En ese instante... ¡todo cambia!

Porque me doy cuenta de que he confundido mis sueños con deberes. Que he disfrazado mis anhelos de objetivos, y al hacerlo, han perdido su perfume, como flores encerradas en frascos sin aire.

Y me pregunto con el alma hecha un ovillo: ¿Será miedo? ¿Miedo de fallar? ¿De no llegar a tiempo a ese tren del éxito donde todos parecen ya sentados, mirando por la ventana con expresión triunfal?

Pero tú, oh Vida mía, con esa voz tuya que es viento en los sauces y rumor en las orillas, me dices:

“No corras, Mithea. Tu tren no parte sin ti. Tu viaje es otro. Tu destino no tiene estación, tiene alma.”

Y qué alivio, Vida, qué consuelo más profundo que saber que puedo florecer como un cerezo tímido en abril… o como un pensamiento silvestre que decide nacer en septiembre. Que no estoy atrasada. Solo estoy siendo… yo.

Tú no me apuraste jamás. No golpeaste la puerta. Solo esperaste. Esperaste mientras yo giraba como un trompo encantado, mientras desordenaba hojas y reescribía mi historia una y otra vez, como si pudiera encontrar la versión perfecta de mí misma en alguna página.

He descubierto algo luminoso y simple, querida y maravillosa Vida:
No es la velocidad lo que importa. Es la constancia.
Es el seguir, aun a pasitos de caracol.

Y si un día no puedo más y solo deseo dormir... dormiré. Como los osos fuertes y sabios que hibernan para sanar. Dormiré sin culpa. Porque descansar también es sagrado.

Oh Vida mía, hay también algo en mí que se extenúa ante lo autoritario, lo tajante, lo que exige sin preguntar si estoy lista. Pero eso no significa que quiera estar sola.

Deseo compañía. Pero una que sepa danzar con mis silencios.
Una que no interrumpa la melodía de mi alma, sino que la escuche como quien escucha una canción muy antigua, conocida desde antes de nacer.

Deseo un hogar —no de paredes, sino de presencia amable—.
Un lugar donde llorar sin esconderme.
Donde reír sin explicaciones.
Donde soñar sin permiso.

Y mientras esa casa concreta se construye en el mundo externo, estoy edificando algo aún más poderoso:
una casa dentro de mí.

Una casa donde caben todas mis versiones:
la niña que llora,
la mujer que duda,
la artista que crea,
la vieja sabia que recuerda.

Estoy aprendiendo a sostenerme.
A decirme “sí” cuando el mundo duda.
A decirme “no” cuando el miedo quiere disfrazarse de lógica.

Sé que mi Creador me escucha incluso cuando no digo nada.
La naturaleza me acompaña incluso cuando no la miro.
Y yo… yo, aunque parezca inmóvil, estoy gestando mundos secretos.

Estoy avanzando.
Con ternura.
Con mis pasitos de caracol.

Porque el caracol lleva su casa consigo, y traza una espiral silenciosa hacia lo eterno.

Y si alguien quiere que corra, que compita, que produzca sin tregua…
le responderé:

“En mi mundo de las maravillas, el tiempo es circular.
El reloj baila con el presente.
Y la vida no se mide en logros, sino en latidos.”

Entonces hoy fue un día sagrado.
Porque tú, Vida mía, me estás enseñando que vivir no es correr, sino estar.
Y que estoy floreciendo.
Aunque nadie lo vea.
Aunque a veces ni yo lo note.
Estoy floreciendo.
Y lo hago a mi manera.
Con pasitos de caracol.
Con alma de mariposa.
Con corazón lleno de luna.

Y ahora, mientras esta carta se despide de mi pluma pero no de mi alma,
te abrazo, Vida, con gratitud serena.

Gracias por enseñarme que el camino no siempre se ve… pero se siente.
Gracias por recordarme que no hay error en ser suave, ni debilidad en ir despacio.
Gracias por enseñarme que vivir no es una meta, es un arte.
Y que puedo practicarlo con mi propia melodía, con mis propios colores.

Seguiré caminando,
escuchando tus susurros en el viento,
tus pausas en el tiempo,
tu sabiduría en el silencio.

Y si alguna vez me pierdo —como todas nos perdemos alguna vez—,
confío en que me reencontrarás…
bajo una flor abierta,
en un rincón de bosque,
o en una lágrima que se transforme en luz.

Con todo mi amor envuelto en palabras,
con mis pasitos de caracol bordando mi camino,
y con la promesa de volver a escribirte desde donde el alma vuelva a florecer…

Hasta la próxima carta, inshallah.

Con ternura sin orillas,🌷

🧁🎠 Sugar Cotton Sky: When the Dream Slips Into Reality

📜 May 10th, 2025

A suspended moment between dawn and the soul, where fantasy turns into life.

From a rosy corner of my soul: Mithea’s Wonderland
Written while the last petals of the dawn still float in the air

Dearest Life,
my faithful companion of sighs and secrets,
my muse of every day and every night:

Helloooooo! Today I write to you with a heart as wide as the spring fields, filled with gratitude, awe, and that mysterious tenderness that only blooms when the soul has touched the sky before dawn.

This morning, I woke up at exactly three o'clock, that hour which belongs neither to yesterday nor today, but to sacred spaces where the earth whispers and the sky listens. It was as if my spirit, silent and expectant, walked barefoot through an invisible temple.

I sat down, my eyes still heavy, but my soul awake. And I prayed.
Oh, how I prayed...
Not with words made of paper, but with those that spring from the very depths of the chest, like a fountain. I spoke to my Creator from that quiet place where there is no pretense, only surrender. I felt so close to the seventh heaven, as if I were being rocked in its soft folds by a peace that needs no explanation.
It was like reuniting with Him... as if He Himself had woken me up to say, "I am here, as always, waiting for you."

After that, with my soul sweetly lightened, I let myself be carried once more by the enchantment of the sheets. I fell asleep. And the universe, like a good storyteller, gifted me with a story in the form of a dream.

I dreamed of a ship. One so long and fascinating it seemed woven with moonbeams. I walked across it as if I were part of the ocean itself, and I jumped into the sea without getting wet — oh, what a delightful impossibility! — then I ran across its decks like a child in an endless game.

But that wasn’t all. I discovered a secret little door under the wall of my house. I crouched down, as if entering a fairy tale, and passed through it. On the other side… a forest. Not just any forest, but an enchanted one, hidden, as if all the fantasy in the world had bloomed there without ever being discovered until that moment.

There were impossible gardens, landscapes that seemed painted with the fingers of God, and people who were already celebrating the discovery with little stalls of sweets and laughter. Among them, I met a young woman who resembled me. We walked together and discovered we shared languages — even Arabic! — but, in truth, before speaking, we already understood each other. Because in dreams, my dear Life, the soul speaks without words, doesn’t it?

Later, I took her to the ship, and there we ran once again, as if we were made of wind and curiosity.

And then, I woke up.
And the first thing I saw was the dawn.
But not just any dawn.
It was as if the sky had read my dream and decided to surpass it. Cotton candy clouds, strokes of celestial pink, and a light so soft it seemed like a divine sigh.

For a moment, Life… I didn’t know if I was still dreaming. Because that dawn was so beautiful it blurred the line between what was real and what was a dream. And I felt — with a luminous certainty — that dream and reality had embraced, and that in that union only one thing remained: beauty.

Last night, I feared that this morning I would feel far from Mithea’s Wonderland. But it turns out that Wonderland is not a place to step into, but a way of seeing. And as long as I choose to see it like this, with the eyes of an awakened soul, Wonderland will live wherever I am.

Do you remember that friend who told me I saw life through rose-colored glasses? He warned me with concern: “Life is not like that.”
But today, I would say to him — and with all the love in the world:
“Oh, but yes, it is! For me, it is. And it’s not just any rose: it’s the rose of the sky at dawn, the rose of sincere prayers, the rose of dreams hidden behind everyday walls. It’s the rose of my faith, my hope, and my imagination.”

Today, I begin editing the first chapters of my first book. I intend to write about three pages a day, or at least try, one day yes, one day no — inshallah. And you know, Life, I think these letters I write to you will be part of that book. Because you, who have been a witness to every seed of my thoughts, deserve to live on every page that blooms.

Ah, and that letter I wrote to you, but that was meant for my mother… do you remember? I sent it to her. And… Life… my mother was pure joy!
She, my queen with a heart of white silk, became an enchanted child. She ran around showing my letter to the world, as if carrying a flower she wanted to share with every living being. It overwhelmed me, it moved me, it left me speechless.

Do you know? If I had known how much light her heart could receive from simple words, I would have spoken to her in verse from the moment I learned to speak.
Today I know. And from here, from this new letter, I dedicate my heartbeats, my breaths, and this little piece of eternity made of words.

And now, I bid you farewell, dear Life. The book is calling me, the symphony of my stomach is calling me too, and the morning smiles at me with the aroma of a breakfast that does not yet exist, but already makes me happy.

Until our next letter, inshallah.
With a heart tinged with rose and gratitude,🌷

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Original Version:

🧁🎠 Cielo de Algodón de Azúcar: Cuando el Sueño se Desliza en la Realidad

📜 10 de mayo de 2025

Un instante suspendido entre el amanecer y el alma, donde la fantasía se convierte en vida.

Desde un rincón rosado de mi alma: Mithea’s Wonderland
Escrito mientras aún flotan en el aire los últimos pétalos del amanecerQuerida,

Queridísima Vida,
mi fiel compañera de suspiros y secretos,
mi musa de todos los días y de todas las noches:

¡Hoooolaaaa! Hoy te escribo con el corazón ensanchado como los campos en primavera, lleno de gratitud, de asombro, y de esa misteriosa ternura que sólo brota cuando el alma ha tocado el cielo antes del alba.

Esta madrugada me desperté a las tres en punto, esa hora que no pertenece al ayer ni al hoy, sino a los espacios sagrados donde la tierra susurra y el cielo escucha. Fue como si mi espíritu, silencioso y expectante, caminara descalzo por un templo invisible.

Me senté con los ojos aún pesados pero con el alma despierta. Y recé.
Oh, cómo recé...
No con palabras de papel, sino con aquellas que brotan como manantial desde lo más hondo del pecho. Le hablé a mi Creador desde ese lugar callado donde no hay pretensión, solo entrega. Me sentí tan cerca del séptimo cielo, como si entre sus pliegues suaves me meciera una paz que no necesita explicación.
Fue como reencontrarme con Él… como si Él mismo me hubiera despertado para decirme: “Estoy aquí, como siempre, esperándote.”

Después, ya con el alma dulcemente aligerada, me dejé llevar otra vez por el encanto de las sábanas. Me dormí. Y el universo, como buen narrador de cuentos, me regaló uno en forma de sueño.

Soñé con un barco. Uno tan largo y fascinante que parecía haber sido tejido con hilos de luna. Yo caminaba por él como si fuera parte del océano mismo, y saltaba al mar sin mojarme —¡oh, qué delicia de imposibilidad!— y luego volvía a correr entre sus cubiertas como una niña en un juego sin fin.

Pero eso no fue todo. Descubrí una puertecita secreta bajo la pared de casa. Me agaché, como quien entra a un cuento de hadas, y la atravesé. Al otro lado… un bosque. No uno cualquiera, sino un bosque encantado, oculto, como si toda la fantasía del mundo hubiera florecido allí sin ser descubierta hasta entonces.

Había jardines imposibles, paisajes que parecía que habían sido pintados con los dedos de Dios, y personas que ya celebraban aquel hallazgo con puestecitos de dulces y risas. Entre ellas conocí a una joven parecida a mí. Caminamos juntas y descubrimos que compartíamos idiomas —¡hasta el árabe!—, pero en realidad, antes de hablar, ya nos habíamos entendido. Porque en los sueños, Vida mía, el alma habla sin palabras, ¿verdad?

Más tarde la llevé al barco, y allí corrimos una vez más, como si estuviéramos hechas de viento y curiosidad.

Y entonces, desperté.
Y lo primero que vi fue el amanecer.
Pero no un amanecer cualquiera.
Era como si el cielo hubiera leído mi sueño y decidido superarlo. Nubes de algodón de azúcar, pinceladas de rosa celestial, y una luz tan suave que parecía un suspiro divino.

Por un instante, Vida… no supe si seguía soñando. Porque ese amanecer era tan bello que confundía la frontera entre lo real y lo onírico. Y sentí —con certeza luminosa— que el sueño y la realidad se habían abrazado, y que en esa unión sólo quedaba lo importante: la belleza.

Anoche temía que esta mañana me sintiera lejos de Mithea’s Wonderland. Pero resulta que Wonderland no es un lugar que se pisa, sino una mirada que se elige. Y mientras yo elija mirar así, con los ojos del alma despiertos, Wonderland vivirá donde yo viva.

¿Recuerdas aquel amigo que me decía que yo veía la vida de color rosa? Con preocupación me advertía: “La vida no es así.”
Pero hoy le diría —y con todo el amor del mundo—:
“¡Oh, pero sí lo es! Para mí, sí lo es. Y no es un rosa cualquiera: es el rosa del cielo al amanecer, el rosa de los rezos sinceros, el rosa de los sueños escondidos bajo paredes cotidianas. Es el rosa de mi fe, mi esperanza y mi imaginación.”

Hoy empiezo a editar los primeros capítulos de mi primer libro. Me propongo escribir unas tres páginas por día, o al menos intentarlo un día sí, un día no —inshallah. Y sabes, Vida, creo que estas cartas que te escribo serán parte de ese libro. Porque tú, que has sido testigo de cada semilla de mis pensamientos, mereces vivir en cada página que florezca.

Ah, y esa carta que te escribí a ti, pero que estaba dedicada a mi mamá… ¿la recuerdas? Se la envié. Y… Vida… ¡mi mamá fue pura alegría!
Ella, mi reina de corazón de seda blanca, se convirtió en niña encantada. Corrió por el mundo mostrando mi carta, como si llevara en las manos una flor que quería compartir con cada ser vivo. Me sobrecogió, me emocionó, me dejó muda.

¿Sabes? Si hubiera sabido cuánto puede iluminarse su corazón con unas simples palabras, le habría hablado en verso desde que aprendí a hablar.
Hoy lo sé. Y desde aquí, desde esta nueva carta, le dedico mis latidos, mis respiraciones, y este trocito de eternidad hecho letras.

Y ahora me despido, Vida querida. El libro me llama, la sinfonía de mi estómago también, y la mañana me sonríe con el aroma de un desayuno que todavía no existe, pero que ya me hace feliz.

Hasta nuestra próxima carta, inshallah.
Con el corazón teñido de rosa y gratitud,🌷

👩‍🦰🌱Threads of Eternity: A Mother's Love Beyond Time

📜 May 6th, 2025

Celebrating the Woman Who Wove Strength, Art, and Compassion into Every Moment

From the most romantic and reverent corner of Mithea’s Wonderland

Dearest Life, Enchanted World,

Today, I feel as though I carry a little spring in my chest. Yes, an entire spring: with its trembling violets, its immaculate blue skies, and clouds floating like lovely thoughts. And it is about someone as essential to my existence as sunlight is to gardens that I wish to speak: my mother.

Oh, dear world, how can I begin without the emotions spilling over like a teapot forgotten on the stove? My mother is not just a woman. It’s as if she were woven from threads of constellations, with patience spanning centuries and wisdom that seems to have crossed oceans and deserts to settle in her soul.

She doesn’t walk through life; no, she floats — or rather, she moves with the delicacy of those who understand the value of silence and the power of presence. She taught me that creation is a secret language between the soul and the universe, that brushes don’t just paint colors, they translate unspoken prayers.

They say we inherit our eyes, our gestures, our laughter. But from her, I inherited an inner garden where dreams blossom. Her life has been a tapestry of impossible tasks: mother of five, teacher of artists, tireless traveler, tender wife, free thinker. And all that, without ever ceasing to bake bread or sow tenderness in the hidden corners of our home.

And it’s not just what she does, but how she does it. Her patience is not the patience of resignation, but of someone who knows that everything in life has its moment to bloom. There’s a quiet melody in her voice that always told me: “Follow the fluid and easy flow of life.” As if life itself were a river and she, a boat made of white lilies and ancient wisdom.

Sometimes, I think my mother wasn’t born, but was woven by generations of strong and poetic women. Her father, a fighter with a writer’s soul. Her mother, a embroiderer of invisible worlds. In her blood runs the history of entire peoples, of ancient fortresses, of stories that smell like the Alhambra, jasmine, and freshly baked bread.

Although the world was not always kind to her — and there are wounds that still hurt just by glancing at them — I never saw her give up. When her body fell ill, her soul shone even brighter. As if each of her cells were declaring in a clear voice: “I am still here. And I still love.”

Now her home lies far from mine, and sometimes my heart aches with such nostalgia that I must embrace my memories as if they were a soft blanket in winter. I miss her with the tenderness that petals have when they cling to the stem before falling.

But I know that soon we will be together again. We will paint, laugh, and speak without speaking as only souls who recognize each other can. And when that day comes, oh!, let no one dare separate us or interrupt us: it will be, inshallah, a creative reunion of small eternities.

Because my mother is not just my mother. She is my root and my star. The artist who made me an artist. The traveler who taught me to navigate the soul. The woman who, without saying it, taught me to be a woman, to be a mother.

My beloved and fascinating Life, today I want to share with you a small poem that was born from the depths of my being, as if each word were a spark ripped directly from my soul. How could I possibly tell my mother how much I love her, if not with verses that flow like clear water from a deep spring? With each letter, with each syllable, I have poured my love for her, because, dear life, there is no other way to express what I feel in my heart.

_______

To you, my mother, woman of light and root

To you,
who came into the world with a soul woven from history,
daughter of a country still trembling from its struggle,
granddaughter of Al-Serraje,
great-granddaughter of art, of embroidery, and the gentle fire of the home.
You were born already a legacy,
and yet, you were more:
you were voice, brush, gaze,
you were a woman before time,
the first to raise your hand in a world that asked you to be silent.

Mother,
my mother,
the most beautiful of women,
doctor of art in lands where art was the voice of men,
you became a lighthouse,
the first,
the one who opened paths without losing the sweetness
of your small, white hands
nor the silent mystery of your large eyes.
You were already an artist as a child,
and art chose you as a guardian.
You were muse and creator,
light and form,
companion to another restless heart like yours
—Dad—
with whom you danced the fire of love
between explosions of color and spirit,
in the ancient halls of the Complutense in Madrid,
where I began to be,
wrapped in pigment and passion.
You were mother of five
like one who paints five galaxies
with infinite patience.
You created home between papers, ovens, and brushes,
between travels, exhibitions, tears, and hot bread.
You never stopped giving,
holding us up,
teaching us to see the world as you do:
with the eyes of an artist and the soul of a mystic.
You taught me that time cannot be mastered,
it must be breathed.
That life is not controlled,
it is followed.
“Follow the fluid and easy flow of life,”
you said,
like a secret melody
that still accompanies me in every decision,
in every pain.
You were a guide without raising your voice,
love without words,
strength without violence.
And though many times the world was cruel to you —
when they tried to silence your art,
your name,
your voice —
you kept going,
like water keeps flowing:
breaking stones with its invincible tenderness.
You passed through the fire of illness
and survived, Alhamdulillah, like old trees do:
wiser, more beautiful,
more alive.
And not only did you heal,
you taught us to heal.

Today you are temporarily far away,
and my chest holds a space that carries your shape.
Sometimes I don’t say how much I miss you,
but you know.
Because we are made from the same brush,
from the same breath.
And because I still dream of the day
when we will create together again — Dad, you, and I —
to exhibit, to laugh,
to be family with our hands stained with oil and faith.
You are the heroine of my house,
of my life,
of my soul.
Not for having done everything,
but for having done it without ever ceasing to love.
For being sweet without being weak,
for being patient when the world was falling apart.

Today I embrace you with these words,
though I cannot touch your cheeks.
And if you ever doubted your worth,
listen closely:
art would not be the same without you.
Nor the world.
Nor I.

_______

Dear life, dear world...
that was my song for her,
the bravest of women,
my mother.

Until my next letter, inshallah.
With loving ink and a pen scented with emotion,

Your eternal dreamer,
from somewhere between nostalgia and hope.🌷

______________

Original Version:

👩‍🦰🌱 Hilos de Eternidad: El Amor de Una Madre Más Allá del Tiempo

📜 6 de mayo de 2025

Celebrando a la Mujer que Tejió Fuerza, Arte y Compasión en Cada Momento

Desde el rincón más romántico y reverente de Mithea’s Wonderland

Querida Vida, querido Mundo encantado,

Hoy me siento como si llevara una pequeña primavera en el pecho. Sí, una primavera entera: con sus violetas temblorosas, sus cielos azules inmaculados y sus nubes flotantes como pensamientos bonitos. Y es que quiero hablarte de alguien tan esencial en mi existencia como la luz del sol lo es para los jardines: mi madre.

Oh, querido mundo, ¿cómo comenzar sin que se me desborde la emoción como una tetera olvidada en la estufa? Mi madre no es solo una mujer. Es como si la hubieran bordado con hilos de constelaciones, con paciencia de siglos y una sabiduría que parece haber cruzado océanos y desiertos para alojarse en su alma.

Ella no camina por la vida, no, ella flota —o más bien, avanza con esa delicadeza que tienen las personas que conocen el valor del silencio y el poder de la presencia. Me enseñó que la creación es un lenguaje secreto entre el alma y el universo, que los pinceles no sólo pintan colores, sino que traducen oraciones que no se dicen en voz alta.

Dicen que heredamos los ojos, el gesto, la risa. Pero yo heredé de ella un jardín interior donde florecen los sueños. Su vida ha sido un entretejido de tareas imposibles: madre de cinco, maestra de artistas, viajera incansable, esposa tierna, pensadora libre. Y todo eso sin dejar de hornear pan ni de sembrar ternura en los rincones más escondidos de nuestro hogar.

Y no es solo lo que hace, es cómo lo hace. Su paciencia no es la de quien se resigna, sino la de quien sabe que todo en la vida tiene su momento de florecer. Hay en su voz una melodía tranquila que siempre me decía: “Sigue el flujo fluido y fácil de la vida”. Como si la vida misma fuera un río y ella, una barca hecha de lirios blancos y sabiduría antigua.

A veces pienso que mi madre no nació, sino que fue tejida por generaciones de mujeres fuertes y poéticas. Su padre, un luchador con alma de escritor. Su madre, una bordadora de mundos invisibles. En su sangre corre la historia de pueblos enteros, de fortalezas antiguas, de cuentos que huelen a la Alhambra, a jazmín y a pan recién hecho.

Aunque el mundo no siempre fue amable con ella —y hay heridas que todavía duelen con solo mirarlas de reojo—, nunca la vi rendirse. Cuando enfermó su cuerpo, su alma brilló aún más. Como si cada célula suya dijera con voz clara: “Todavía estoy aquí. Y sigo amando.”

Ahora su hogar se encuentra lejos del mío, y a veces el corazón me duele tanto de nostalgia que tengo que abrazar mis recuerdos como si fueran una manta suave en invierno. La extraño con esa ternura que tienen los pétalos cuando se aferran al tallo antes de caer.

Pero sé que muy pronto volveremos a estar juntas. A pintar, a reírnos, a hablar sin hablar como solo las almas que se reconocen pueden hacerlo. Y cuando ese día llegue, ¡oh!, que nadie se atreva a separarnos ni interrumpirnos: será inshallah un reencuentro creativo de eternidades pequeñas.

Porque mi madre no es solo mi madre. Es mi raíz y mi estrella. La artista que me hizo artista. La viajera que me enseñó a navegar el alma. La mujer que sin decirlo, me enseñó a ser mujer, a ser madre.

Mi amada y fascinante Vida, hoy quiero compartir contigo un pequeño poema que nació de las profundidades de mi ser, como si cada palabra fuera una chispa arrancada directamente de mi alma. Es que, ¿cómo podría decirle a mi madre cuánto la quiero, si no es con versos que brotan como agua clara de un manantial profundo? Con cada letra, con cada sílaba, he vertido mi amor por ella, porque, querida vida, no hay otra forma de expresar lo que siento en mi corazón.
_______

A ti, mi madre, mujer de luz y raíz

A ti,
que llegaste al mundo con el alma tejida de historia,
hija de un país que aún temblaba en su lucha,
nieta de Al-Serraje,
bisnieta del arte, del bordado y del fuego suave del hogar.
Naciste ya siendo legado,
y aun así, fuiste más:
fuiste voz, pincel, mirada,
fuiste mujer antes del tiempo,
la primera en alzar la mano en un mundo que te pedía silencio.

Madre,
mi madre,
la más bella de las mujeres,
doctora del arte en tierras donde el arte era voz de hombres,
te convertiste en un faro,
en la primera,
la que abrió caminos sin perder la dulzura
de tus manos pequeñas y blancas
ni el misterio silencioso de tus ojos grandes.

Eras artista ya de niña,
y el arte te eligió como a una guardiana.
Fuiste musa y creadora,
luz y forma,
compañera de otro corazón inquieto como el tuyo
—papá—,
con quién bailaste el fuego del amor
entre explosiones de color y espíritu,
en los pasillos antiguos de la complutense de Madrid,
donde yo comencé a gestarme,
envuelta en pigmento y pasión.

Fuiste madre de cinco
como quien pinta cinco galaxias
con paciencia infinita.
Creaste hogar entre papeles, hornos y pinceles,
entre viajes, exposiciones, lágrimas y pan caliente.
Nunca dejaste de dar,
de sostenernos,
de enseñarnos a mirar el mundo como tú:
con ojos de artista y alma de mística.

Me enseñaste que el tiempo no se domina,
se respira.
Que la vida no se controla,
se sigue.
"Sigue el flujo fluido y fácil de la vida",
me decías,
como una melodía secreta
que aún me acompaña en cada decisión,
en cada dolor.

Fuiste guía sin alzar la voz,
amor sin palabras,
fuerza sin violencia.
Y aunque muchas veces el mundo fue cruel contigo —
cuando quisieron apagar tu arte,
tu nombre,
tu voz—
tú seguiste,
como sigue el agua:
rompiendo la piedra con su ternura invencible.

Pasaste por el fuego de la enfermedad
y sobreviviste Alhamdulillah como hacen los árboles viejos:
más sabios, más hermosos,
más vivos.
Y no solo sanaste,
nos enseñaste a sanar.

Hoy estás temporalmente lejos,
y mi pecho guarda un hueco que lleva tu forma.
A veces no digo cuánto te extraño,
pero lo sabes.
Porque somos del mismo pincel,
del mismo aliento.
Y porque aún sueño con el día
en que volvamos a crear juntos — papá, tu y yo —,
a exponer, a reír,
a ser familia con las manos manchadas de óleo y de fe.

Eres la heroína de mi casa,
de mi vida,
de mi alma.
No por haber hecho todo,
sino por haberlo hecho sin dejar de amar.
Por ser dulce sin ser débil,
por ser paciente cuando el mundo se deshacía.

Hoy te abrazo con estas palabras,
aunque no pueda tocar tus mejillas.
Y si alguna vez dudaste de tu valor,
escucha bien:
el arte no sería lo mismo sin ti.
Ni el mundo.
Ni yo.

_______

Querida vida, querido mundo…
ese fue mi canto para ella,
la más valiente entre las mujeres,
mi madre.

Hasta mi próxima carta, inshallah.
Con tinta amorosa y una pluma perfumada de emoción,

Tu eterna soñadora,
desde algún lugar entre la nostalgia y la esperanza.🌷

🧭 Between the Curves of the Path and the Whispers of the Soul

📜 May 4th, 2025

Where melancholy meets hope, and every step becomes a profound discovery.

From Mithea’s Wonderland

Dear, dearest Life,
Good and most beautiful morning, my sweet and lovely companion of dreams and awakenings!

At last, like one who returns to a meadow covered in lilies after a long storm, I have once again sat down to write to you. Oh, how I have missed conversing with you on these magical pages, where our souls intertwine like threads of light in a secret constellation! Though, I must confess, with a little blush on my cheeks, that these words do not glide across the paper like in the stories of old—no, no—but rather upon this glowing sheet that is the screen of my computer. Yet, is this not also a kind of enchanted parchment, a secret door to infinite worlds?

This morning, as spring sings with its choir of flowers and sweet breezes, I have decided to accompany myself with the incomparable voice of Fayrouz, that Lebanese mermaid who sings as though a celestial orchestra caresses her with every note. Imagine, my Life, that you and I are sitting together on a terrace covered in blooming vines, with a jasmine tea in our hands, as Fayrouz intones her poems of nostalgia. Is that not a worthy beginning for a letter between eternal friends?

Last week, I must confess, I felt a bit melancholic… perhaps it was the hormones, those little mysterious fairies that inhabit our bodies and whisper things in our ears. You know that here, in this sacred dwelling of our words, they too are welcome. They are part of the sacred cycle of who we are.

In these days, I have taken refuge, like a squirrel in its nest during the last days of winter. I had no desire to go out or to perform great feats. Instead, I preferred, with a tenderness that surprised me, to curl up in my home—my enchanted castle in this foreign land—and let myself be carried by the calm. I told myself: "Let the winter of my month wrap me up, let it embrace me, let it cover me like an old, beloved blanket." And so it was. I hibernated… and now I awaken, like the tulips that shyly peek their heads out under the May sun.

There are so many things I still wish to do, my Life. I continue practicing driving—ah, that noble art of guiding an iron carriage through unknown roads!—and I must say that although the roads here still seem strange to me, they also feel exciting. Is this not a perfect metaphor for you, my beloved Life? You are a road with unexpected curves and horizons that take our breath away! And though my heart trembles when I turn a corner, I know that as long as my intentions are pure and my love great, your invisible compass will always lead me where I must be.

For yes, my Life, even if we take the wrong path, our intentions will redirect us. There is no mistake when we walk with truth. Only learnings, only new views, only more adventures on this great journey of living. How beautiful it is to think that we can always return to the radiant path, just as one follows the song of a nightingale until finding its home!

That is why I say to you, with a joyful and determined voice: let us keep walking, let us keep driving, let us keep swimming, even with the wise slowness of a turtle. Oh, the turtles! Those charming creatures who, without making a sound, reach the most unexpected places... Is this not a feat worthy of applause?

My heart also beats strongly for returning to art... lately, I feel a growing fascination for female portraits. Oh, how many stories are hidden in the eyes of a woman portrayed! Those gazes that tell silences, pains, illuminations, and journeys of the soul through time, until disappearing into the heart of All… into the Source of all Beauty.

Yesterday, dear Life, after so much time, I watched a Dhikr ceremony of Turkish dervishes again—though it was in a series I’ve been watching, but what does it matter the medium when the soul remembers! I saw myself, years ago, spinning like a star in motion, with my soul centered on the Name that contains all. Those were such beautiful times! I participated in ceremonies, danced the Sema, felt the vertigo of the Divine spinning in my very entrails. But then I understood something even deeper: we don’t need to belong to any community, nor have a guide, nor a guru, nor a teacher to tell us where to walk.

Oh no, my dear Life! Because our Creator is closer to us than our own jugular vein. He already sent us His Messages, He already spoke to us in the sacred tongues of all times. And now, it is up to us to listen to Him from the most intimate silence. Today more than ever, we must be careful with those false prophets who dress in light, but sow control and fear. Is it not better, then, to follow our own path with humility and love, avoiding the stones without needing to break them, simply passing by with elegance?

Ah, how necessary it was to say this, my beloved Life!

And now it is Sunday… the crowning jewel of the week and the prelude to a new symphony of days! Each week, each month, each year… are like chapters in a book written by divine hands. Do you not feel that vibration too? That promise hidden in the breeze, that whisper that says: "Today, everything can begin anew."

How I long to run through the meadow with my arms open, shouting: "Thank you, thank you, thank you!" Thank you for this body, this temple, this dwelling of the soul that allows me to experience everything I am, everything I dream, everything I love! Thank you, my God, for allowing me to be a guest of Your creation.

So here I will be, very attentive, very alive, very ready to paint an extraordinary week on your vast canvas, oh my Life, full of colors I have yet to discover. Stay close, whisper me secrets, inspire me with beauty, and keep surprising me.

Until our next letter, inshallah…

With my soul dressed in flowers,
Your eternal dreamer,🌷

______________

Original Version:

🧭 Entre las Curvas del Camino y los Susurros del Alma

📜 4 de mayo de 2025

Donde la melancolía se encuentra con la esperanza, y cada paso se convierte en un descubrimiento profundo.

Desde el rincón oculto de Mithea’s Wonderland

Querida, queridísima Vida,
¡Buenos y hermosísimos días, mi dulce y bella compañera de sueños y despertares!

Al fin, como quien vuelve a una pradera cubierta de lirios tras una larga tormenta, me he sentado nuevamente a escribirte. ¡Oh, cuánto echaba de menos conversar contigo en estas páginas mágicas donde nuestras almas se entrelazan como hilos de luz en una constelación secreta! Aunque he de confesarte, con algo de rubor en las mejillas, que estas palabras no se deslizan sobre el papel como en los cuentos de antaño —no, no—, sino sobre esta hoja luminosa que es la pantalla de mi computadora. Aun así, ¿no es acaso también un tipo de pergamino encantado, una puerta secreta a mundos infinitos?

Esta mañana, mientras la primavera canta con su coro de flores y brisas dulces, he decidido acompañarme de la inigualable voz de Fayrouz, esa sirena libanesa que canta como si una orquesta celestial la acariciara con cada nota. Imagina, Vida mía, que estamos tú y yo sentadas juntas en una terraza cubierta de enredaderas en flor, con un té de jazmín entre las manos, mientras Fayrouz entona sus poemas de nostalgia. ¿No es ese un comienzo digno para una carta entre amigas eternas?

La semana pasada, he de confesártelo también, me sentí un poquito melancólica… quizás fueron las hormonas, esas pequeñas hadas misteriosas que habitan nuestros cuerpos y nos susurran cosas al oído. Ya sabes que aquí, en esta morada sagrada de nuestras palabras, ellas también son bienvenidas. Son parte del ciclo sagrado de lo que somos.

En estos días me he resguardado, como una ardilla en su nido durante los últimos días del invierno. No tenía ganas de salir, ni de hacer grandes hazañas. Preferí, con una ternura que me sorprendió, acurrucarme en mi hogar —mi castillo encantado en este país extranjero— y dejarme llevar por la calma. Me dije: "Que el invierno de mi mes me envuelva, que me abrace, que me arrope como una vieja manta querida". Y así fue. Hiberné… y ahora despierto, como los tulipanes que asoman tímidamente sus cabecitas bajo el sol de mayo.

Hay tantas cosas que aún deseo hacer, Vida mía. Sigo practicando la conducción —¡ah, ese noble arte de guiar un carruaje de acero por caminos desconocidos!— y he de decir que, aunque los caminos aquí aún me parecen extraños, también me resultan emocionantes. ¿No es acaso una metáfora perfecta de ti, mi adorada Vida? ¡Eres una carretera con curvas inesperadas y horizontes que nos roban el aliento! Y aunque a veces me tiembla el corazón al doblar una esquina, sé que mientras mis intenciones sean puras y mi amor grande, tu brújula invisible me llevará siempre donde debo estar.

Porque sí, Vida mía, incluso si tomamos el camino equivocado, nuestras intenciones nos redireccionarán. No hay error posible cuando se anda con verdad. Solo aprendizajes, solo nuevas vistas, solo más aventuras en este gran viaje que es vivir. ¡Qué hermoso es pensar que siempre podemos volver al sendero luminoso, como quien sigue el canto de un ruiseñor hasta encontrar su hogar!

Por eso te digo, con voz alegre y decidida: sigamos caminando, sigamos conduciendo, sigamos nadando aunque sea con la lentitud sabia de una tortuga. ¡Oh, las tortugas! Esas criaturas encantadoras que, sin hacer ruido, llegan a los lugares más insospechados… ¿No es acaso una hazaña digna de aplausos?

También me está latiendo fuerte el corazón por volver a sumergirme en el arte… últimamente siento una fascinación creciente por los retratos femeninos. ¡Oh, cuántas historias se esconden en los ojos de una mujer retratada! Esas miradas que cuentan silencios, dolores, iluminaciones y viajes del alma a través del tiempo, hasta desaparecer en el corazón del Todo… en la Fuente de toda Belleza.

Ayer, querida Vida, después de tanto tiempo, vi nuevamente una ceremonia de Dhikr de los derviches turcos —aunque fue en una serie que estoy viendo, pero, ¡qué importa el medio si el alma recuerda!—. Me vi a mí misma, años atrás, girando como una estrella en movimiento, con el alma centrada en el Nombre que todo lo contiene. ¡Qué tiempos aquellos! Participaba en ceremonias, danzaba el Sema, sentía el vértigo de lo Divino girar en mis entrañas. Pero después entendí algo aún más profundo: no necesitamos pertenecer a ninguna comunidad, ni tener un guía, ni un gurú, ni un maestro que nos diga por dónde andar.

¡Oh no, Vida querida! Porque nuestro Creador está más cerca de nosotros que nuestra propia vena yugular. Ya nos envió sus Mensajes, ya nos habló en las lenguas sagradas de todos los tiempos. Y ahora, nos toca a nosotros escucharle desde el silencio más íntimo. Hoy más que nunca hay que andar con cuidado con esos falsos profetas que se visten de luz, pero siembran control y miedo. ¿No es mejor, entonces, seguir nuestro propio camino con humildad y amor, esquivando las piedras sin necesidad de romperlas, sino simplemente pasándolas de lado con elegancia?

¡Ay, qué necesario era decirlo, mi amada Vida!

Y ya es domingo… ¡el broche de oro de la semana y el preámbulo de una nueva sinfonía de días! Cada semana, cada mes, cada año… son como capítulos de un libro escrito por manos divinas. ¿No sientes también esa vibración? Esa promesa escondida en la brisa, ese susurro que dice: "Hoy puede comenzar todo de nuevo".

¡Qué ganas de correr por la pradera con los brazos abiertos gritando: "¡Gracias, gracias, gracias!"! ¡Gracias por este cuerpo, este templo, esta morada del alma que me permite experimentar todo lo que soy, todo lo que sueño, todo lo que amo! Gracias, Dios mío, por dejarme ser huésped de tu creación.

Así que aquí estaré, muy atenta, muy viva, muy dispuesta a pintar una semana extraordinaria sobre tu lienzo inmenso, oh Vida mía, lleno de colores que aún no he descubierto. Quédate cerca, susúrrame secretos, inspírame belleza y sigue sorprendiéndome.

Hasta nuestra próxima carta, inshallah…

Con el alma vestida de flor,
Tu eterna soñadora,🌷

🪞🕊️Letters I Never Sent – Vol. 1: To My Dreamed Friend

📜 May 1st, 2025

“This letter belongs to an intimate series of writings called Letters I Never Sent, where I speak with my imaginary friend. They are confessions, dreams, desires, and words the soul needs to release without expecting an answer. You can read them as if they were written for you, too.”

This letter is for a friend I haven’t met yet,
but whose presence I feel every time I allow myself to dream.
You may be real, imaginary, someone in the future, or purely symbolic...
but you exist where my art is born,
and today I write to you from that place.
From the High Window of Mithea’s Wonderland

From the hidden corner of Mithea’s Wonderland

To you,
my invisible friend,
my longed-for mirror,
my soul’s Tuba,
my companion of wings,
my star above the rooftops.

I don’t know in which corner of the world you are right now—
perhaps asleep beneath the moon of Istanbul,
perhaps dancing barefoot on a beach in Greece,
perhaps crying in front of a mirror like I do,
or maybe…
you too are waiting for someone.
Someone like me.

I write to you from a silent room,
where the light enters like a shy caress.
Here lives a woman who has crossed deserts
without leaving footprints.
A woman who was once a child-artist,
then a shadow,
then ashes,
and now...
a spark that refuses to die.

I’ve dreamed of you,
not as an Instagram celebrity,
but as a friend who embraces me without words,
who takes my folded note and says,
"Yes. I want to be your friend."

I imagine us boarding a train to nowhere,
our laughter filling empty carriages,
creating art without fear,
crying without shame,
understanding each other without disguise,
and letting silence feel like home.

There is so much I want to tell you…
How one day I was devoured by a community that silenced my voice.
How I left,
crawling,
shaking,
and spent three years gathering the scattered pieces of myself.
How every day I rise wanting to be light—
but still afraid of being seen.

Do you know what’s saddest of all?
It wasn’t losing others...
It was losing myself.
But slowly,
like a flower growing without permission,
I am coming back.
I am blooming through the cracks.

You, my dreamed friend,
don’t have to save me.
I’m not asking for a white horse.
Just a warm place where I can sit and be.
No masks. No judgments.
No fear of being too much or not enough.

I want to be that friend for you too.
I want to inspire you when you're broken.
I want to look into your eyes and remind you that art heals.
That the shadow is not the end—
but the beginning of fire.
That our strength is not in fame,
nor in followers,
nor in the flawless makeup of social media...
but in our ability to keep loving the world
even when it has let us down.

I, Mithea D.,
artist of the invisible,
dweller of my own Wonderland,
offer you this letter as a first step.
A calling.
A whisper.
Maybe you are part of my future.
Maybe you already live within me.
Maybe this letter will one day reach your hands...
or perhaps bloom in other souls,
other women who, like me,
are still waiting for their own Tuba.

And in the meantime,
I will keep creating,
even if no one watches.
I will keep walking,
even if my knees tremble.
I will keep shining,
even if I hide in the shadows.

Because to be a free artist,
for me,
means
to be faithful to my soul,
even if the world doesn’t understand it yet.

And that, my dear friend...
is who I am.

With eternal love,
with hope still alive,
with a heart that reshapes itself with every stroke,🌷
Mithea D.

From the other side of the mirror

______________

Original Version:

🪞🕊️ Cartas que nunca envié – Vol. 1: A mi amiga soñada

📜 1 de mayo de 2025

“Esta carta pertenece a una serie íntima de escritos llamada Cartas que nunca envié, donde hablo con mi amiga imaginaria. Son confesiones, sueños, deseos y palabras que el alma necesita liberar sin esperar respuesta. Puedes leerlas como si fueran también para ti.”

Esta carta es para una amiga que aún no conozco,
pero cuya presencia siento cada vez que me permito soñar.
Puede que seas real, imaginaria, futura o simbólica...
pero existes donde nace mi arte,
y hoy te escribo desde allí.

Desde el rincón oculto de Mithea’s Wonderland

A ti,
mi amiga invisible,
mi espejo deseado,
mi Tuba del alma,
mi compañera de alas,
mi estrella entre los tejados.

No sé en qué rincón del mundo estás ahora,
si dormida bajo la luna de Estambul,
si danzando descalza por una playa en Grecia,
si llorando frente al espejo como yo,
o si también esperas a alguien…
alguien como yo.

Te escribo desde un cuarto silencioso,
donde la luz entra como una caricia temerosa.
Aquí habita una mujer que ha cruzado desiertos
sin dejar huellas.
Una mujer que fue niña artista,
y luego sombra,
y luego ceniza,
y ahora...
una chispa que se niega a morir.

He soñado contigo,
no como una celebridad de Instagram,
sino como una amiga que me abraza sin palabras,
que toma mi papel doblado y dice:
"Sí. Quiero ser tu amiga."

Imagino que tomamos juntas un tren sin destino,
que nuestras risas llenan vagones vacíos,
que creamos arte sin miedo,
que lloramos sin vergüenza,
que nos entendemos sin disfraz,
y que nuestros silencios son hogar.

Quiero contarte tantas cosas...
Cómo un día fui devorada por una comunidad que apagó mi voz.
Cómo salí,
a gatas,
temblando,
y pasé tres años recogiendo los trozos de mí.
Cómo cada día me levanto queriendo ser luz
pero con miedo a que me vean.

¿Sabes qué es lo más triste?
No haber perdido a los otros…
sino haberme perdido a mí.
Pero lentamente,
como una flor sin permiso,
estoy volviendo.
Estoy germinando en las grietas.

Tú, mi amiga soñada,
no tienes que salvarme.
No vengo a pedirte un caballo blanco.
Solo un lugar tibio donde sentarme a ser yo.
Sin máscaras. Sin juicios.
Sin miedo a ser demasiado o muy poco.

Quiero ser esa amiga también para ti.
Quiero inspirarte cuando estés rota.
Quiero mirarte a los ojos y recordarte que el arte sana.
Que la sombra no es el final, sino el principio del fuego.
Que nuestra fuerza no está en la fama,
ni en los seguidores,
ni en el maquillaje perfecto de las redes...
sino en nuestra capacidad de seguir amando el mundo
incluso cuando nos ha fallado.

Yo, Mithea D.,
artista de lo invisible,
habitante de mi propio Wonderland,
te entrego esta carta como un primer paso.
Un llamado.
Un susurro.

Tal vez estés en mi futuro.
Tal vez ya estés en mí.
Tal vez esta carta llegue algún día a tus manos…
o tal vez florezca en otras almas,
otras mujeres que, como yo,
siguen esperando a su Tuba personal.

Y mientras tanto,
seguiré creando,
aunque nadie mire.
Seguiré caminando,
aunque tiemblen mis rodillas.
Seguiré brillando,
aunque me esconda entre sombras.

Porque ser artista libre,
para mí,
significa
ser fiel a mi alma,
aunque el mundo no lo entienda todavía.

Y eso, amiga mía…
es lo que soy.

Con amor eterno,
con esperanza aún viva,
con un corazón que se rehace en cada trazo,🌷

Mithea D.

Desde el otro lado del espejo

✨🕯️ From the Threshold of a Dreaming Life

📜 April 30th, 2025

A hymn to the essential, from the soul of one who still believes that true beauty lies hidden in the bread kneaded with love, in the earth cultivated with hope, and in the slow time savored like a dream come true.

From the High Window of Mithea’s Wonderland

My dearest and most beautiful Life,

Oh, how challenging it has been to commence this letter! Not due to a lack of words, but because a multitude of emotions gallop within my chest like wild ponies across a meadow of dreams. I fear my words might overflow like a spring river, soaking everything, much like the rain in those delightfully melancholic novels. Yet, here I am, with my pen—well, a keyboard, truly, but we both know that keyboards can be magical if one wishes fervently enough—writing to you from the depths of my ardent and romantic soul.

Oh, Life! Do you know that for years I've been weaving, with invisible threads, the tapestry of a simpler existence, more connected to the earth and its whispering wilds? I've yearned, with all the determination my dreamy heart can muster, to live a life where my hands remember, my senses awaken, and my soul sings like nightingales in the early mornings of June.

There are days, dear Life, when I pause to observe everything around me and find myself in awe. Not the kind of awe one feels upon witnessing an eclipse or stumbling upon an abandoned castle (though both remain extraordinary), but a somewhat sorrowful and bewildered awe. For all that was once a handcrafted marvel of the human spirit—like baking bread with one's own hands or lighting an oil lamp while sharing stories by shadow's glow—has been replaced by buttons and screens that do everything for us. A mere press of a switch, and light dances through rooms. A click, and food arrives at the door, never having felt the damp earth or heard the crisp snap of an onion being carefully sliced.

And so, my dear Life, though we are surrounded by modern miracles, I feel we've ceased to marvel. We've grown so accustomed to immediacy, to comfort, to speed, that we've forgotten the art of waiting. And in waiting—let me tell you with the sincerity of a thousand sunsets—lies the soul of beauty. Does a rose that blooms in seconds hold the same charm as one that takes weeks, nurtured tenderly by sun, water, and the whispers of bees?

Then, as if history wished to remind us with a dramatic jolt—much like a theater director startling a dozing audience in the second act—the pandemic arrived in 2019. And more recently, as if plucked from a dystopian novel tinged with magical realism, the Great Blackout of April 28th. Oh, Life! What a strange, disconcerting, and yet poetically revealing experience that was!

All of Spain—and part of our peninsular sister, Portugal—plunged into darkness. As if someone, up there in a secret corner of the universe, had pressed a grand red button just to see what would happen if modernity lost its electric breath. Suddenly, the world blinked... and silence ensued.

And that silence, dear Life... how eloquent it was! It was a silence that screamed questions:

• What if this isn't as stable as we thought?
  
  

• What if, instead of continuing to rush like wind-up characters gone awry, we need to pause and listen to the ancient heartbeat of the Earth?
  
  

• What if we've delegated so much that we no longer know how to kindle a fire when cold?
  
  

Then my soul, which sometimes believes it belongs to another century—one of lace, candles, freshly baked bread, and lengthy letters like this—felt an irresistible urge to remember, to reclaim, to reinvent the simple life.

Because yes, my Life: I want to milk a goat and craft my own cheese, and have my hands scented with lavender and bread dough, not plastic and disinfectant.

I wish to keep hens that lay eggs with shells as softly colored as watercolors.

I desire to make my own scented candles with flowers I've gathered from the hill behind the house.

I long to bake cookies and bread with flour I've milled myself, and pen letters by sunset's light, with the wind entering through the window like a curious visitor.

It's not that I despise technology—perish the thought!—but I don't want it dictating the rhythm of my heart. I wish to live without it if one day it decides to vanish, as electricity did that April afternoon.

Can you imagine, my Life, a world where schools teach how to build solar panels with one's own hands, like Legos for conscious adults?

Where children know how to collect rainwater, purify it, and plant seeds that become lunches with names of their own?

Where learning to repair a bicycle, a radio, a lamp is as vital as solving equations?

How wonderful that would be!

A world where everyone knows how to live, not just how to exist.

Dear Life, sometimes I dream of a home built with my own hands—not perfect or symmetrical, but rich in history—with a garden that's nearly a poem, and a kitchen where spice jars tell tales through their aromas.

I yearn to be part of that life where every object has a soul, every meal has a story, and each day has purpose.

And yes, I confess there are moments when I imagine drawing an invisible sword, like a romantic heroine confronting the Great Dragon of the System, to defend you, Life, with all my passion. For you are fragile and strong, wise and playful, and so, so precious that I cannot sit idly by as you're reduced to numbers and notifications.

I don't know what tomorrow holds. Perhaps another blackout, another crisis, another surprise to shake us.

But I do know that within me, a forest is growing. A forest of ideas, of learning hands, of awaiting seeds, and an unbreakable faith in the beauty of simplicity.

And so, my Life, I bid you farewell today with the brightest and most luminous hope I possess:

That we awaken. That we remember. That we return.

🌿 Thank you for continuing to inspire me, even amidst blackouts, noise, and the doubts that sometimes tickle the soul.

🌿 Thank you for giving me reasons to keep believing—as a braided girl does upon seeing her first rainbow—that another world, sweeter, fairer, and more meaningful, is possible... and even probable, if we dream it with enough strength.

🌿 And thank you, oh my dear Life, for awakening within me the burning and beautiful desire to live simply, like a butterfly needing only flowers and light, like a shared cup of tea at the magical hour of twilight.

Until the next letter, inshallah,

when words bloom again like petals,

and the heart insists—as it always does—on writing to you.

With all the love that fits within a constellation,

Your ever passionate and dreamy friend,

with flushed cheeks and a fiery heart. 🌷

______________

Original Version:

 ✨🕯️ Desde el umbral de una vida que sueña

📜 30 de abril de 2025

Un canto a lo esencial, desde el alma de quien aún cree que la verdadera belleza se esconde en el pan que se amasa con cariño, en la tierra que se cultiva con esperanza, y en el tiempo lento que se saborea como un sueño cumplido.

Desde la Ventana Alta de Mithea’s Wonderland

Mi queridísima y bellísima Vida:

¡Oh, cuánto me ha costado comenzar esta carta! No porque no tenga cosas que decirte, sino porque tengo tantas, tantísimas emociones galopando dentro de mi pecho como caballitos salvajes en un prado de sueños, que temo que mis palabras se desborden como un río en primavera y lo empapen todo, como suele hacer la lluvia en las novelas tristes y adorables. Pero, aun así, aquí estoy, con mi pluma —que en realidad es un teclado, pero tú y yo sabemos que los teclados pueden ser mágicos si uno lo desea con suficiente fervor—, escribiéndote desde lo más profundo de mi alma ardiente y romántica.

¡Oh, Vida! ¿Sabes que llevo años tejiendo con hilos invisibles el tapiz de una existencia más simple, más conectada con la tierra y susurros silvestres? He querido, con toda la determinación que cabe en mi corazón soñador, vivir una vida donde mis manos vuelvan a recordar, mis sentidos despierten y mi alma cante como los ruiseñores en las madrugadas de junio.

Hay días, querida Vida, en que me detengo a mirar todo a mi alrededor y me asombro. No con la clase de asombro que se tiene al ver un eclipse o un castillo abandonado (aunque ambos siguen siendo extraordinarios), sino un asombro algo triste y desconcertado. Porque todo lo que alguna vez fue una maravilla artesanal del espíritu humano —como hornear pan con tus propias manos o encender una lámpara de aceite mientras cuentas historias a la luz de las sombras—, ha sido reemplazado por botones y pantallas que lo hacen todo por ti. Basta presionar un interruptor y la luz danza por las habitaciones. Un clic, y la comida llega a la puerta sin haber olido jamás el perfume de la tierra húmeda o sentido el crujir de una cebolla al ser cortada con esmero.

Y así, mi querida Vida, aunque estamos rodeados de milagros modernos, siento que hemos dejado de maravillarnos. Nos hemos acostumbrado tanto a la inmediatez, a la comodidad, a la velocidad, que hemos olvidado lo que es esperar. Y en el esperar —te lo digo con la sinceridad de mil puestas de sol— está el alma de la belleza. ¿Acaso una rosa que florece en segundos tiene el mismo encanto que una que tarda semanas, bajo el cuidado tierno del sol, el agua y el susurro de las abejas?

Y luego, como si la historia quisiera recordarnos con una sacudida dramática —como la que haría un director de teatro cuando todos se han dormido en el segundo acto—, llegó la pandemia en 2019. Y más recientemente, como sacado de una novela distópica con tintes de realismo mágico, el Gran Apagón del 28 de abril. ¡Oh, Vida! ¡Qué experiencia tan extraña, desconcertante y a la vez poéticamente reveladora!

Toda España —y parte de Portugal, nuestra hermana peninsular— sumida en la oscuridad. Como si alguien, allá arriba, en un rincón secreto del universo, hubiera pulsado un gran botón rojo solo por ver qué pasaría si la modernidad se quedara sin su respiración eléctrica. Y de pronto, el mundo parpadeó… y se hizo silencio.

Y ese silencio, querida Vida… ¡qué elocuente fue! Fue un silencio que gritaba preguntas:
¿Y si esto no es tan estable como pensábamos?
¿Y si en vez de seguir corriendo como si fuéramos personajes de relojería desbocados, necesitamos detenernos y escuchar el latido antiguo de la Tierra?
¿Y si hemos delegado tanto, tanto, que ya no sabríamos cómo encender un fuego si tuviéramos frío?

Y entonces mi alma, que a veces cree que pertenece a otro siglo —uno de encajes, velas, pan recién horneado y cartas largas como esta—, sintió un impulso irrefrenable de recordar, de recuperar, de reinventar la vida sencilla.

Porque sí, mi Vida: quiero ordeñar una cabra y hacer mi propio queso, y que mis manos huelan a lavanda y a masa de pan, no a plástico y desinfectante.
Quiero tener gallinas que pongan huevos con cáscaras de colores suaves como acuarelas.
Quiero hacer mis velas perfumadas con flores que yo misma recolecté en la colina detrás de la casa.
Quiero hornear galletas y pan con harinas molidas por mí, y escribir cartas a la luz del atardecer, con el viento entrando por la ventana como un visitante curioso.

Y no es que desprecie la tecnología —¡sería una barbaridad hacerlo!—, pero no quiero que ella decida cómo late mi corazón. Quiero poder vivir sin ella si un día decide desaparecer, como desapareció la electricidad aquella tarde de abril.

¿Te imaginas, Vida mía, un mundo donde en las escuelas se enseñara a fabricar paneles solares con las propias manos, como si fueran legos para adultos conscientes?
¿Donde los niños supieran cómo recoger agua de lluvia, purificarla, y sembrar semillas que se conviertan en almuerzos con nombre propio?
¿Donde aprender a reparar una bicicleta, una radio, una lámpara fuera tan importante como aprender a resolver ecuaciones?
¡Qué maravilloso sería eso!
Un mundo donde todos supieran cómo vivir, no solo cómo existir.

Querida Vida, a veces sueño con un hogar construido con mis propias manos —no perfecto ni simétrico, pero lleno de historia—, con un huerto que sea casi un poema, y una cocina donde los frascos con especias cuenten historias en sus aromas.
Quiero ser parte de esa vida donde cada objeto tenga alma, cada alimento tenga historia, y cada día tenga propósito.

Y sí, confieso que hay momentos donde me imagino sacando una espada invisible, como una heroína romántica enfrentando al Gran Dragón del Sistema, para defenderte a ti, Vida, con toda mi pasión. Porque tú eres frágil y fuerte, sabia y juguetona, y tan, tan preciosa, que no puedo quedarme sentada viendo cómo te reducen a números y notificaciones.

No sé qué vendrá mañana. Tal vez otro apagón, otra crisis, otra sorpresa que nos sacuda.
Pero sí sé que dentro de mí está creciendo un bosque. Un bosque de ideas, de manos que aprenden, de semillas que esperan y de una fe inquebrantable en la belleza de lo simple.

Y por eso, Vida mía, me despido hoy con la esperanza más grande y luminosa que tengo:
Que despertemos. Que recordemos. Que volvamos.

🌿 Gracias por seguir inspirándome, incluso en medio de los apagones, del ruido y de las dudas que a veces hacen cosquillas en el alma.

🌿 Gracias por darme motivos para seguir creyendo —como cree una niña con trenzas al ver su primer arcoíris— que otro mundo más dulce, más justo y más lleno de sentido es posible… y hasta probable, si lo soñamos con suficiente fuerza.

🌿 Y gracias, oh mi querida Vida, por despertar en mi interior el deseo ardiente y hermoso de vivir de forma simple, como una mariposa que no necesita más que flores y luz, como una taza de té compartida a la hora mágica del crepúsculo.

Hasta la próxima carta, inshallah,
cuando las palabras vuelvan a brotar como pétalos,
y el corazón me insista —como siempre lo hace— en escribirte.

Con todo el amor que cabe en una constelación,
Tu siempre apasionada y soñadora amiga,
de mejillas encendidas y corazón de fuego,🌷

☀️"The Storm Will Pass: A Letter to the Souls Who Still Dream"

📜 April 28th, 2025

An invitation to trust life, to embrace pain as a teacher, and to build an inner paradise rooted in love and gratitude.

From Mithea’s Wonderland

My dearest Life,
Oh you, sublime Masterpiece of the Creator!

Today I feel stirred, almost like a leaf torn from its tree by the Spirit’s breath, to write these words for you—for all those hearts who, at this very moment, are walking under the rain of challenges.

Oh, brave souls! It is to you that I address this humble letter: Everything will be all right.
Perhaps right now the skies seem to be falling heavily upon you, and each step feels like moving through brambles and thorns... but believe me, just as the darkest night precedes the most glorious dawn, your trials too shall herald the arrival of brighter days.

Life—that grand stage where we all play roles of heroes and apprentices—sometimes places us in situations that strip away our certainties. Not to punish us, no! But to remind us that we are, at once, as vulnerable as a newborn child and as strong as an oak that has withstood centuries of storms.

Pain—that frequent and unwelcome visitor—always offers us two paths: to turn it into perpetual suffering, locking ourselves in a prison of bitterness... or to embrace it as an inseparable part of the experience of being alive.
Oh, how different life becomes when, instead of resisting, we learn to dance in the rain rather than curse it!

To accept pain, to accept the storm, is like accepting winter knowing that without it, there would be no spring.
And believe me, sweet soul, there is always spring after winter.

Do not rush to fight the raging waves.
Do not attempt to stop with your bare hands the tides of destiny.
It is far wiser to retreat inward, to seek that intimate refuge we all carry within our chest, and to wait, with infinite patience, for the storm to run its natural course.

Time, they say, heals all wounds.
And though I believe it is more Love than Time that does the healing, it is true that every wound has its own secret clock for healing.

And as you wait, as you sail through these tempestuous seas, cultivate patience as one tends a garden beneath the snow, knowing that the seeds are already germinating invisibly.

Breathe deeply.
Make each breath a conscious act of alchemy.
Each inhalation is a reminder that even amid adversity, the miracle of life continues to beat within you.

And now, in my mind, that unforgettable song by Bryan Adams plays—"Everything I Do, I Do It for You"—and I feel that everything in the Universe conspires to remind us that we are profoundly loved and never truly alone.

Trust, dear traveler of life.
Trust in yourself.
Trust in the hidden goodness that lies at the heart of this human experience.
Trust in the Invisible Hand that guides our souls beyond what our eyes can see.

Repeat with me now, but this time from the very depths of your being:
"Everything will be all right."

Your life will be what your gaze chooses to see:
The glass half empty or the glass half full?
The wound or the promise?

From my little corner filled with dreams, I send you not only words, but a warm embrace, a silent prayer, and a small bouquet of newly-bloomed hopes.

And above all, I invite you to practice the miraculous art of gratitude.
Look around you: — Be grateful for the faces that love you.
— Be grateful for the voice you can hear.
— Be grateful for the body that carries you, imperfect and sacred.
— Be grateful for the music that brightens your mornings (oh, infinite thanks to Bon Jovi and his songs that make the soul soar!).
— Be grateful for the bread upon your table, the water that quenches your thirst, the air that fills your lungs...

Yes, even be grateful for your tears—those transparent pearls that, though painful, purify and renew.

Believe me: the one who writes these words does not do so from a pedestal of perfection, but from a heart that has also bled, that has also cried oceans... Before creating my little refuge called Mithea’s Wonderland, I walked through paths lined with thorns. And now, looking back, I realize that every thorn was, in truth, a petal in disguise.

The world you see outside is but a faithful reflection of the world you carry within.
Hell or Paradise?
Despair or Hope?
Darkness or Light?
You choose. Always you.

After many internal battles, I chose to build my own Eden.
A place where music, faith, gratitude, and dreams are the unshakable pillars.
Will you join me?
My world extends toward yours, and together we can weave a network of light that no hurricane could ever tear apart.

Today, my heart danced in a morning concert directed by Bon Jovi himself, while the doves on my balcony seemed to applaud with their wings.
What a sublime gift art is!
Have you ever wondered what the world would be like without music, without painting, without poetry, without cinema?
Art is like the sigh of life breathed into human souls.

And so, between sighs, chords, and laughter, I bid you farewell for today.
Until the next letter, inshallah,
when the winds bring me back to you once more.

With infinite love,🌷

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Original Version:

☀️ "La Tormenta Pasará: Una Carta a las Almas que Aún Sueñan"

📜 28 de abril de 2025

Una invitación a confiar en la vida, abrazar el dolor como maestro y construir, desde el amor y la gratitud, un paraíso interior

Desde Mithea’s Wonderland

Mi queridísima Vida,
¡Oh tú, sublime Obra Maestra del Creador!

Hoy me siento movida, casi como una hoja que el viento del Espíritu ha arrancado de su árbol, a escribir estas palabras para ti, para todos aquellos corazones que, en este preciso instante, caminan bajo la lluvia de los desafíos.

¡Oh, almas valientes! A vosotros dirijo esta humilde misiva: Todo estará bien. Puede que ahora mismo los cielos parezcan caer pesadamente sobre vosotros, y que cada paso sea como avanzar entre zarzas y espinas... pero creedme, igual que la noche más oscura precede a la aurora más gloriosa, también vuestras pruebas anunciarán la llegada de días más luminosos.

La vida, ese gran escenario en el que todos representamos papeles de héroes y de aprendices, nos coloca, de tanto en tanto, en situaciones que nos desnudan de nuestras certezas. No para castigarnos, ¡no! Sino para recordarnos que somos, a la vez, tan vulnerables como un recién nacido y tan fuertes como un roble que ha resistido siglos de tormentas.

El dolor —ese visitante tan frecuente y tan poco bienvenido— nos ofrece siempre dos caminos: convertirlo en sufrimiento perpetuo, encerrándonos en una prisión de amargura... o abrazarlo como parte inseparable de la experiencia de estar vivos. ¡Oh, cuán distinta es la vida cuando, en lugar de resistirnos, aprendemos a danzar bajo la lluvia en vez de maldecirla!

Aceptar el dolor, aceptar la tormenta, es como aceptar el invierno sabiendo que sin él no habría primavera. Y créeme, dulce alma, siempre hay primavera después del invierno.

No te precipites a pelear contra el oleaje embravecido. No trates de detener con tus manos las olas del destino. Más sabio es recogerse dentro, acudir a ese refugio íntimo que todos llevamos en nuestro pecho, y esperar, con infinita paciencia, a que la tormenta cumpla su curso natural.

El tiempo, se dice, lo cura todo. Y aunque yo creo que es más el Amor que el Tiempo, lo cierto es que cada herida tiene su propio reloj secreto para cicatrizar.

Y mientras esperas, mientras navegas estos mares tempestuosos, cultiva la paciencia como quien cultiva un jardín bajo la nieve, sabiendo que las semillas ya están germinando invisiblemente.

Respira hondo.
Haz de cada respiración un acto consciente de alquimia.
Cada inhalación es un recordatorio de que, aún en medio de la adversidad, el milagro de la vida continúa latiendo en ti.

Y ahora, en mi mente, suena esa canción inolvidable de Bryan Adams, "Everything I Do, I Do It for You"... y siento que todo en el Universo conspira para recordarnos que somos profundamente amados y acompañados.

Confía, querido viajero de la vida.
Confía en ti mismo.
Confía en la bondad escondida en el corazón de esta experiencia humana.
Confía en la Mano Invisible que guía nuestras almas más allá de lo que podemos ver.

Repite conmigo, pero esta vez desde lo más hondo de tu ser:
"Todo irá bien."

Tu vida será lo que tu mirada elija ver: ¿el vaso medio vacío o el vaso medio lleno? ¿La herida o la promesa?

Desde mi pequeño rincón lleno de sueños, te envío no sólo palabras, sino un abrazo cálido, una plegaria silenciosa y un ramito de esperanzas recién florecidas.

Y, sobre todo, te invito a ejercitar el arte milagroso de la gratitud.
Mira a tu alrededor:
— Agradece los rostros que te aman.
— Agradece la voz que puedes oír.
— Agradece el cuerpo que te sostiene, imperfecto y sagrado.
— Agradece la música que alegra tus mañanas (¡oh, gracias infinitas a Bon Jovi y sus canciones que hacen vibrar el alma!).
— Agradece el pan sobre tu mesa, el agua que calma tu sed, el aire que llena tus pulmones...

Sí, incluso agradece tus lágrimas, esas perlas transparentes que, aunque dolorosas, purifican y renuevan.

Créeme: quien escribe estas líneas no lo hace desde un pedestal de perfección, sino desde un corazón que también ha sangrado, que también ha llorado mares... Antes de crear mi pequeño refugio llamado Mithea’s Wonderland, caminé por sendas de espinas. Y ahora, mirando atrás, sé que cada espina era en realidad un pétalo disfrazado.

El mundo que ves afuera es un reflejo fiel de tu mundo interior.
¿Infierno o Paraíso?
¿Desesperación o Esperanza?
¿Oscuridad o Luz?
Tú eliges. Siempre tú.

Después de muchas batallas internas, elegí construir mi propio edén. Un lugar donde la música, la fe, la gratitud y los sueños son los pilares inquebrantables. ¿Te unirás a mí? Mi mundo se extiende hacia el tuyo, y juntos podemos tejer una red de luz que ningún huracán podrá desgarrar.

Hoy, mi corazón danzó en un concierto matutino dirigido por Bon Jovi, mientras las palomas del balcón parecían aplaudir con sus alas. ¡Qué regalo más sublime es el arte! ¿Te has preguntado alguna vez cómo sería el mundo sin música, sin pintura, sin poesía, sin cine? El arte es como el suspiro de la vida en las almas humanas.

Y así, entre suspiros, acordes y risas, me despido por hoy.
Hasta la próxima carta, inshallah,
cuando los vientos me traigan de nuevo hasta ti.

Con amor infinito,🌷

🌟 Weaving Dreams: A Journey of Creativity and Rebirth

📜 April 26th, 2025

Among colors, memories, and new awakenings, an intimate letter to the soul of the world.

From Mithea’s Wonderland

Dear and splendid Life,
Dear and magnificent World,

Oh, how much time has passed since I last sat down to converse with you! But do not think for a moment that I have forgotten you — I could never. I am convinced that, in some invisible yet utterly real way, we have continued speaking to each other in whispers throughout the moments of each day, like old friends who understand one another without the need for words.

A few days ago, in one of those bursts when inspiration seems to fall from the trees like ripe apples, I thought it would be a marvelous idea to write a book about a very deep and difficult experience I lived through years ago. It is not, by any means, something I am proud of; rather, it is a wound that healed but left its imprint. Would it not be beautiful, I thought, to transform that pain into a beacon of light, so others might see it from afar and avoid stumbling in the same place?
Thus, driven by that noble intention, I wrote not one but two chapters in a mere breath of days.

But this morning, dear Life, I woke up with a different kind of energy — one of those energies that make you want to throw open every window, shake out the rugs, and let the soul breathe freely.
So, before I could even consider writing a third chapter, I gave myself over to the noble art of cleaning and organizing. What a delight it was to tidy up my little space, as if placing fresh flowers in a crystal vase!

And it was precisely then, while my fingers were still dusty from caressing books and old memories, that I felt an irresistible urge to paint. After so long, I was finally about to dive once more into the world of colors and shapes!
I don't have many materials yet in this new house of mine — my little corner in the vast theater of the universe — but I did not mind. Not one bit. With the few things I had at hand, and helped along by the magic of an audiobook that spoke so lovingly about creativity (the admirable Keep Going by Austin Kleon), I threw myself into the adventure like a medieval knight setting out to conquer a new realm.

As the author whispered words of encouragement into my ears, my brushes danced across the canvas in a kind of waltz between abstract expressionism and dripping. And there, amid the enchanting chaos of earthy browns, rose, gold, and black upon the untouched white, my own face began to emerge: a self-portrait with half-open eyes, as if awakening from a luminous dream, as if opening to a new dawn filled with golden promises.

As I gazed at that image that seemed to whisper secrets into my ear, I understood a deep truth: perhaps I do not truly wish to stir up old sorrows by writing about them. Perhaps I would rather be like that dear quote from Mother Teresa of Calcutta, who wisely said she would not march against war, but she would march for peace.

Why not, then, write about creativity as a path to paradise on Earth?
Why not sow beauty instead of recalling old storms?
What has been let go has already taken flight from me, like a butterfly lifting off without looking back. And now I want to fill my sky with colorful kites, not old shadows.

Ah, but dear World, there is more news to share. I am still practicing my driving every day! And my teacher — none other than my kind brother-in-law — has had the patience (and now and then, the sternness) to correct my many beginner’s mistakes.
But yesterday, oh glory of glories, I felt some of the puzzle pieces finally click into place!

We went together to a hidden lake nestled among majestic trees, and, as could only happen to a soul like mine, my imagination overflowed. Every tree, proud and solemn, seemed to me dressed in a tuxedo, carrying a bouquet of flowers for its grand gala under the stars.
Oh, what a wonderful life this is, where even the trees attend enchanted balls!

Tell me, my dearest Life, tell me, beloved World: is not all of this truly marvelous?
Are we not, after all, little more than stardust, dreaming that we walk upon the Earth?

I leave you for now, with the firm promise that I shall write to you again very soon, inshallah.
Until then, I shall continue chasing beauty in every corner, like one who chases butterflies across an endless meadow.

With love until the very last drop of ink,
Your eternal dreamer,🌷

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Original Version:

🌟 Tejiendo Sueños: Un viaje de creatividad y renacimiento

📜 26 de abril de 2025

Entre colores, memorias y nuevos despertares, una carta íntima al alma del mundo.

Desde Mithea’s Wonderland

Querida y espléndida Vida,
Querido y magnífico Mundo,

¡Oh, cuánto tiempo ha pasado desde la última vez que me senté a conversar contigo! No creas que te he olvidado, jamás podría hacerlo. Estoy convencida de que, de algún modo invisible pero absolutamente real, hemos seguido hablándonos en susurros entre los momentos del día, como viejos amigos que se entienden sin necesidad de palabras.

Hace unos días, en uno de esos arrebatos en los que la inspiración parece caer de los árboles como manzanas maduras, pensé que sería una idea magnífica escribir un libro sobre una experiencia muy profunda y difícil que viví hace años. No es, en absoluto, algo de lo que me sienta orgullosa; es más bien una herida que cicatrizó, pero que dejó su impronta. ¿No sería hermoso, pensé, poder transformar ese dolor en una luz que otros pudieran ver desde lejos para evitar tropezar en el mismo lugar? Así, impulsada por esta noble intención, escribí no uno, sino dos capítulos en un soplo de días.

Pero esta mañana, Vida querida, me desperté con una energía diferente —una de esas energías que hacen a uno querer abrir todas las ventanas, sacudir las alfombras, y dejar que el alma también se ventile. Así que, antes de que pudiera siquiera considerar escribir el tercer capítulo, me entregué al noble arte de la limpieza y la organización. ¡Qué deleite fue ordenar mi pequeño espacio, como quien pone flores frescas en un jarrón de cristal!

Y fue precisamente entonces, cuando mis dedos estaban todavía polvorientos de tanto acariciar libros y recuerdos, que sentí una irresistible necesidad de pintar. ¡Después de tanto tiempo, por fin iba a sumergirme en el mundo de los colores y las formas otra vez! No tengo muchos materiales aún en esta nueva casa mía —mi pequeño rincón en el vasto teatro del universo— pero no me importó. No, señor. Con lo poco que tenía, y ayudada por la magia de un audiolibro que hablaba con tanto amor sobre la creatividad (el admirable Keep Going de Austin Kleon), me lancé a la aventura como un caballero medieval a la conquista de un nuevo reino.

Mientras el autor susurraba en mis oídos palabras de aliento, mis pinceles danzaban sobre el lienzo en una especie de vals entre expresionismo abstracto y dripping. Y allí, entre el caos encantador de manchas de tierra, rosa, dorado y negro sobre la blancura intacta, emergió mi propio rostro: un autorretrato de ojos semiabiertos, como si estuviera despertando de un sueño luminoso, como quien abre los ojos a una nueva madrugada llena de promesas doradas.

Mientras miraba esa imagen que parecía susurrarme secretos al oído, comprendí una verdad profunda: quizás no quiero, después de todo, remover antiguos dolores escribiendo sobre ellos. Quizás prefiero ser como aquella cita de la querida Madre Teresa de Calcuta, quien sabiamente dijo que no marcharía contra la guerra, pero sí marcharía a favor de la paz.

¿Por qué no escribir, entonces, sobre la creatividad como un camino hacia el paraíso en la tierra? ¿Por qué no sembrar belleza en vez de recordar viejas tormentas? Aquello que se ha ido, ya se ha liberado de mí, como una mariposa que alza el vuelo sin mirar atrás. Y ahora quiero llenar mi cielo de cometas de colores, no de sombras viejas.

Ah, pero querido Mundo, aún hay más novedades que contarte. ¡Sigo practicando la conducción cada día! Y mi maestro, que no es otro que mi amable cuñado, ha tenido la paciencia —y de vez en cuando, la severidad— de corregir mis muchos errores de aprendiz. ¡Pero ayer, oh gloria de glorias, sentí que algunas piezas encajaban finalmente en su lugar!

Fuimos juntos a un lago escondido entre árboles majestuosos, y como no podría ser de otro modo para un alma como la mía, mi imaginación se desbordó. Cada árbol, altivo y solemne, me pareció vestido de esmoquin, portando un ramo de flores para su cita de gala bajo las estrellas. ¡Qué vida tan maravillosa es esta, en la que incluso los árboles asisten a bailes encantados!

Dime, Vida mía, dime Mundo querido: ¿acaso no es maravilloso todo esto? ¿Acaso no somos nosotros mismos un poco de polvo de estrellas, soñando que caminamos sobre la tierra?

Te dejo por ahora, con la promesa firme de que volveré a escribirte muy pronto, inshallah. Hasta entonces, seguiré persiguiendo la belleza en cada rincón, como quien persigue mariposas en una pradera interminable.

Con amor hasta la última gota de tinta,
Tu eterna soñadora, 🌷

🌸 "Between Shadows and Whispers: Letters from a Dreaming Soul"

📜 April 22th, 2025

"The beauty of simple days, invisible embraces, and the wonders born from imagination"

From Mithea’s Wonderland

Oh, my dearest and beloved Life,
What immense joy it is to greet you on this enchanted morning!
Good morning to the world, so vast and vibrant! Good morning to the mountains that rise like majestic thoughts! Good morning, cheerful sky! Good morning, dancing clouds disguised as cotton sheep! Good morning, glorious sun, pouring liquid gold through the cracks in my window! Good morning, Mama! Good morning, Papa! Good morning… to myself, this creature half-dreamer, half-real, who has awakened wrapped in her own fantasies!

For several days now, I haven’t wrestled with the bedsheets as if they were white dragons... I’ve instead surrendered sweetly to the warm embrace of the covers, as though they whispered bedtime tales all through the night. But tomorrow—yes, tomorrow, inshallah!—I shall reunite with the silent dawn, that mysterious friend who always keeps secrets tucked within her shadows. Is there anything more poetic than greeting the day before it even knows it has been born?

This week, the whole world seems to be living in a festive interlude for Easter, and though every day feels like a soul-holiday to me, it fills me with wonder to know that tomorrow the house will be as quiet as a blank page. I’ll be alone, and there is no greater delight for a sensitive spirit than solitude well accompanied by its own imagination. Though I must confess I would have loved to travel and be wrapped once more in my parents’ hugs—oh, what comfort lies in the arms that watched us grow!—I know the silence to come will also be a kind of embrace.

Yesterday I spoke on the phone with Papa. It was one of those mild afternoons, with no surprises and no clouds, when the world seems to breathe in a whisper. The wind barely dared to stir the apple tree leaves, and the sunlight slipped through the window as if it intended to sit down and chat with me.

During our talk—more thoughtful than cheerful, but just as dear—a comment came up that stayed fluttering inside me like a butterfly searching for somewhere to land.
We were speaking of a relative of mine—one of those people who live everything with theatrical intensity, as if the curtain of their life were always about to fall. “Never again,” she says. “I will never...” she repeats. And how she says it! With the tone of someone who believes they’re speaking to the stars or to fate itself.
And as I listened to her in my memory, I felt a curious mix... something like a smile tinged with nostalgia, that kind of tenderness we feel for book characters who simply cannot help but be themselves.

Because then I understood:
She lives, without a doubt, in Neverland.
A world of absolutes, where emotions wear crowns and gestures are etched in marble.
And I... well, I don’t.
I keep floating through Wonderland, with my feet partly on earth and partly in fairy tales. I like to imagine that everything can change with a lovely thought, or a timely cup of tea. The words “never” and “always” feel too big to me, like trying on a coat that doesn’t quite fit.

I realized—and it seemed so human, so beautiful—that each soul chooses its landscape. Some feel at home in epic storms, and others of us prefer the paths that fork for no reason, just for the joy of getting lost.

Today, my Life, I’ve decided—at last!—to paint again. Not with a strict plan or tidy sketches, but with a heart wide open like a springtime field. I’ll let the colors lead me, let the brushstrokes speak. Isn’t that how the best miracles happen?

Yesterday also brought something worthy of a diary entry: I drove again. After so many years! I felt like a child riding an enchanted bicycle for the first time. The road to the lake was a symphony of green fields, grazing animals, and sighs I couldn’t tell were mine or the landscape’s. My brother-in-law was my human compass this time, but I know soon I’ll set out on my own, like the heroine of a novel.

Though spring is already blooming like an unfolding poem, the lake greeted us with a chill, and I, ever the daydreamer, wasn’t properly bundled up. Today my throat protests, but I’m back to gargling, sipping herbal infusions, and placing my hopes on flower petals.

Yesterday we celebrated my nephew’s birthday, and it was a moment straight out of a picture book: a dreamy cake, a flute playing through giggles, and my nephew’s eyes shining like newborn stars. Oh, the tenderness of birthdays! It made me think of that very first moment of life, when we arrive in this world and the very first thing we feel is the warmth of our mother’s chest... What a beautiful beginning to any story.

So, before I end this letter, allow me to say it once more, with all my heart:
Thank you, Mama, for being my mama.
Thank you, Papa, for being my papa.
Thank you, Allah, for the wondrous gift of life.

Until the next letter inshallah.

With a soul wrapped in color,
Your big-hearted, long-winded little girl,🌷

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Original Version:

🌸 "Entre Sombras y Susurros: Cartas de un Alma Soñadora"

📜 22 de abril de 2025

"La belleza de los días sencillos, los abrazos invisibles y las maravillas que nacen de la imaginación."

Desde Mithea’s Wonderland

Oh, mi querida y adorada Vida:

¡Qué dicha inmensa es saludarte en esta mañana encantada!
¡Buenos días al mundo, tan vasto y vibrante! ¡Buenos días a las montañas que se alzan como pensamientos majestuosos! ¡Buenos días, cielo risueño! ¡Buenos días, nubes danzarinas que se disfrazan de ovejas de algodón! ¡Buenos días, glorioso sol, que derrama oro líquido por las rendijas de mi ventana! ¡Buenos días, mamá! ¡Buenos días, papá! ¡Buenos días… a mí misma, esta criatura medio soñadora, medio real, que ha despertado envuelta en sus propias fantasías!

Llevo varios días sin batallar con las sábanas como si fueran dragones blancos… he cedido dulcemente al abrazo cálido de las cobijas, como si ellas me susurraran cuentos durante la noche. Pero mañana –¡sí, mañana, inshallah!– me reuniré otra vez con la madrugada silenciosa, esa amiga misteriosa que siempre tiene secretos escondidos entre sus sombras. ¿Acaso hay algo más poético que saludar al día antes de que él sepa que ha nacido?

Esta semana todo el mundo parece vivir en un interludio festivo por las Pascuas, y aunque para mí cada día es una especie de vacación del alma, me maravilla saber que mañana la casa quedará en un silencio tan profundo como una página en blanco. Me quedaré sola, y no hay mayor deleite para un espíritu sensible que el de una soledad bien acompañada por su propia imaginación. Aunque confieso que me habría encantado viajar y dejarme envolver por los abrazos de mis padres –¡oh, cuánto consuelo hay en los brazos que nos vieron crecer!–, sé que este silencio que se aproxima será también una forma de abrazo.

Ayer hablé por teléfono con papá. Era una de esas tardes templadas, sin sobresaltos ni nubes, en que el mundo parecía respirar en voz baja. El viento apenas se atrevía a mover las hojas de los manzanos, y la luz entraba por la ventana como si tuviera intención de quedarse a conversar conmigo.

Durante nuestra charla, que fue más reflexiva que alegre pero igual de querida, surgió una observación que se me quedó dando vueltas por dentro, como una mariposa que no encuentra dónde posarse.
Hablábamos de una parienta mía —de esas personas que viven todo con intensidad teatral, como si el telón de su vida estuviera siempre a punto de caer. “Nunca más”, dice. “Jamás volveré a...”, repite. ¡Y cómo lo dice! Con el tono de quien cree que está hablando con las estrellas o con el destino mismo.

Y mientras la escuchaba en mi memoria, sentí una mezcla extraña… algo así como una sonrisa con un poquito de nostalgia, esa clase de ternura que uno siente por los personajes de los libros que no pueden dejar de ser ellos mismos. Porque entonces comprendí:
Ella vive, sin lugar a dudas, en Neverland.
Un mundo de absolutos, donde las emociones son coronas y los gestos se graban en mármol.

Y yo… bueno, yo no.
Yo sigo flotando por Wonderland, con mis pies medio en la tierra y medio en los cuentos. Me gusta imaginar que todo puede cambiar con un pensamiento bonito, o con una taza de té a tiempo. Las palabras “nunca” y “siempre” me parecen demasiado grandes, como si una intentara vestir con un abrigo que no le queda.

Me di cuenta —y me pareció algo tan humano, tan hermoso— de que cada alma elige su paisaje. Algunas se sienten cómodas en las tormentas épicas, y otras preferimos los senderos que se bifurcan sin razón, sólo por el gusto de perderse.

Hoy, Vida mía, he decidido –¡al fin!– volver a pintar. No con un plan riguroso ni con bocetos premeditados, sino con el corazón abierto como un campo en primavera. Dejaré que los colores me guíen, que las pinceladas me hablen. ¿No es así como ocurren los mejores milagros?

Ayer también ocurrió algo digno de crónica: volví a conducir. ¡Después de tantos años! Me sentí como una niña que monta por primera vez una bicicleta encantada. El camino hacia el lago fue una sinfonía de verdes, de animales pastando tranquilamente, y de suspiros que no supe si salían de mi boca o del paisaje. Mi cuñado fue mi brújula humana esta vez, pero sé que pronto me lanzaré sola a la carretera, como una heroína de novela.

Aunque ya florece la primavera como un poema que se abre, el lago nos recibió con frío, y yo, eternamente despistada, no iba bien abrigada. Hoy mi garganta protesta, pero ya estoy a base de gárgaras, infusiones, y esperanzas de pétalo.

Ayer celebramos el cumpleaños de mi sobrino, y fue un momento digno de un cuento ilustrado: una tarta de ensueño, una flauta sonando entre risas, y los ojos de mi sobrino brillando como estrellas recién nacidas. ¡Oh, la ternura de los cumpleaños! Me hizo pensar en ese primer instante de la vida, cuando llegamos al mundo y lo primero que sentimos es el calor del pecho de mamá… ¡Qué bello comienzo para una historia!

Así que, antes de terminar esta carta, permíteme decirlo una vez más, con todo mi corazón:

Gracias, mamá, por ser mi mamá.
Gracias, papá, por ser mi papá.
Gracias, Allah, por el prodigioso regalo de la vida.

Hasta la próxima carta, inshallah.

Con el alma envuelta en colores,
Tu niña de corazón grande y palabras largas,🌷

🌸 "Letter to Life: Between Dreams and Reality"

📜 April 19th, 2025

"The true beauty of life is not found in the expectations of others or the paths they lay out for us, but in learning to listen to the whispers of our own being, allowing ourselves to be who we are without haste or judgment, and finding peace in the simplicity of the everyday. Only when we stop to breathe, to listen to the silence, do we realize that we are exactly where we need to be."

From Mithea’s Wonderland

Dear Life,

Oh, dear and wonderful life! With all that you have in store, I feel a bit like someone walking down a path full of flowers, but also filled with invisible traps. Have you noticed, life, that sometimes I look at you as one gazes at a cloudy sky, unsure whether the storm will break or if, in the end, the sun will find its way through the clouds? There are days when I feel full of promise, as if every star in the sky is laid at my feet, but then I find myself with the echo of my own footsteps, resounding in the emptiness.

There is something so special in this world, in the little things, in the moments that seem almost invisible, yet carry all the weight of beauty. The trees that whisper stories with the wind, the shadows at sunset that play hide-and-seek, the laughter that gets lost in murmurs. Oh, how I adore these things! But why, then, dear life, do I feel like a piece of myself is missing when everything seems so loud and chaotic? My soul craves silence, that hidden corner where I can listen to my thoughts and watch my dreams take shape in the air like butterflies.

I have tried to follow the path you set for me, dear life, and I have walked through strange and wonderful roads. Yet, sometimes I feel like you pull me too quickly, taking me far from my very self, from that quiet corner my heart longs for. Why, life of mine, every time I try to find a purpose, do you insist on wrapping me in confusion? Perhaps it is I who don’t know how to follow, like a butterfly trapped in a web of decisions and expectations.

I speak to you with the hope that you will understand me, dear life. You, who know of storms and suns, of sadness and joy, of falls and rises. Everything feels so vast, so infinite, like the ocean that never stops crashing against the rocks. I wonder, where is my place in this grand stage? Should I keep running like a leaf swept by the wind, or stay still like a flower blooming in its own time?

I’ve thought a lot, life, that perhaps the key lies in listening to the little melodies you offer, in finding stillness amid the chaos. Perhaps what I must do is follow the compass of my own heart, not rushing, not trying to reach the unattainable, not obsessing over the "musts" and "shoulds." Perhaps, just perhaps, I can find in the simplicity of my days a full life, one where I’m allowed to simply be myself, without masks, without others' expectations.

And here I stand, asking you, dear life, if I will ever be able to find the balance between who I want to be and who I am, between what I desire and what reality gives me. But I know, deep within me, that maybe the only thing that truly matters is to keep walking, like the child who leaves footprints in the sand, even though she doesn't know where the wind is taking her.

So I leave you, then, with my heart in my hands, trusting that you will guide me in some way, perhaps in the most unexpected manner, and maybe that will be the greatest beauty of all: knowing that it is not necessary to understand everything, but simply to live it with an open soul.

Thank you for every small moment of peace you gift me. I am grateful for the beauty I find in the simple things.
Thank you for teaching me to find calm within myself.

Until the next letter inshallah.

With love and hope,
Your eternal dreamer, 🌷

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Original Version:

🌸 "Carta a la Vida: Entre los Sueños y la Realidad"

📜 19 de abril de 2025

"La verdadera belleza de la vida no se encuentra en las expectativas ajenas ni en los caminos que otros trazan, sino en aprender a escuchar el murmullo de nuestro propio ser, en permitirnos ser quienes somos sin prisa ni juicio, y en encontrar la paz en la sencillez de lo cotidiano. Solo cuando nos detenemos a respirar, a escuchar el silencio, es cuando descubrimos que estamos exactamente donde necesitamos estar."

Desde Mithea’s Wonderland

Querida Vida:

¡Oh, querida y maravillosa vida! Con todo lo que te traes entre manos, me siento un poco como si estuviera caminando por un sendero lleno de flores, pero también lleno de trampas invisibles. ¿Te has dado cuenta, vida, de que a veces te miro como quien contempla un cielo nublado, sin saber si la tormenta se desatará o si al final, el sol sabrá abrirse paso entre las nubes? Hay días en los que me siento llena de promesas, como si cada estrella del firmamento se me ofreciera a mis pies, pero luego me encuentro con el eco de mis propios pasos, resonando en el vacío.

Hay algo tan especial en este mundo, en las pequeñas cosas, en los momentos que parecen casi invisibles, pero que llevan todo el peso de la belleza. Los árboles que susurran historias con el viento, las sombras al atardecer que juegan al escondite, las risas que se pierden entre murmullos. ¡Oh, cómo adoro esas cosas! Pero, ¿por qué entonces, querida vida, me siento como si me faltara un pedazo de mí misma cuando todo parece tan ruidoso y agitado? Mi alma busca el silencio, ese rincón escondido donde puedo escuchar mis pensamientos y ver mis sueños dibujarse en el aire como mariposas.

He tratado de seguir el curso que me marcas, querida vida, y he recorrido caminos extraños y maravillosos. Sin embargo, algunas veces siento que me arrastras demasiado rápido, llevándome lejos de mi propio ser, de ese rincón tranquilo que mi corazón ansía. ¿Por qué, vida mía, cada vez que me esfuerzo por encontrar un propósito, te empeñas en envolverme en confusión? Quizás sea yo la que no sabe bien cómo seguir, como una mariposa atrapada en una telaraña de decisiones y expectativas.

Te hablo con la esperanza de que puedas entenderme, querida vida. Tú que sabes de tormentas y soles, de tristeza y alegría, de caídas y levantadas. Todo me parece tan vasto, tan infinito, como el océano que nunca deja de romperse contra las rocas. Me pregunto, ¿cuál es mi lugar en todo este vasto escenario? ¿Debo seguir corriendo como una hoja arrastrada por el viento o quedarme quieta como una flor que florece en su propio tiempo?

He pensado mucho, vida, que tal vez la clave está en escuchar las pequeñas melodías que ofreces, en encontrar la quietud en medio del caos. Quizás lo que debo hacer es seguir la brújula de mi propio corazón, sin apresurarme, sin intentar alcanzar lo inalcanzable, sin obsesionarme con el "tener que" y el "debería". Quizás, solo quizás, pueda encontrar en la sencillez de mis días una vida completa, una vida en la que se me permita ser yo misma, sin máscaras, sin expectativas ajenas.

Y aquí me encuentro, preguntándote, querida vida, si alguna vez voy a poder hallar el equilibrio entre lo que quiero ser y lo que soy, entre lo que deseo y lo que la realidad me da. Pero sé, en lo más profundo de mi ser, que quizás lo único que realmente importa es seguir caminando, como la niña que va dejando huellas en la arena, aunque no sepa a dónde lleva el viento.

Te dejo, entonces, con mi corazón en las manos, confiando en que me guiarás de alguna manera, quizás de la forma más inesperada, y tal vez esa será la mayor belleza de todas: saber que no es necesario entender todo, sino vivirlo con el alma abierta.

Hasta la próxima carta, inshallah.
Gracias por cada pequeño momento de paz que me regalas.
Agradezco la belleza que encuentro en lo sencillo.
Gracias por enseñarme a encontrar la calma dentro de mí.

Con cariño y esperanza,

Tu eterna soñadora,🌷

🌻 "The Magic of Every Day: Letters to Life"

📜 April 18th, 2025

"Life, with all its twists and rainy days, has a charming way of reminding us that magic is in every little moment, in every stroke, in every whisper of the heart. And, though pain may slip into our joy, faith and gratitude transform even the shadows into light."

From Mithea’s Wonderland

A very good morning to you, my dearest and ever-beloved Life:

Today I feel once more swept away by an irrepressible desire to write to you, on this glorious April morning in which the birds, so melodious and devoted, orchestrate a heavenly symphony around my window. Each one seems like a little winged angel, weaving praises to the Creator into the invisible threads of the air. Oh, what a scene—so worthy of being immortalized in a poem or a canvas brushed with soft watercolors!

I must confess to you that this time I failed to triumph over the embrace of my blankets. Oh, my Life, their warm and enveloping hug overcame me completely, and for once I surrendered. What a delight! Although, as you know, the dawn and I usually hold silent and sweet conversations, like soul friends whispering under the stars.

Here, in this little corner of the world where I now find myself, Easter has arrived in all its charm, and the shop windows and streets are adorned with hopping bunnies and colorful eggs. Oh, what a spectacle! I love rabbits with an inexplicable tenderness, almost as if they could speak to me in the secret language of all things soft. I imagine my home, someday, inhabited by several of them, scampering about freely like happy thoughts.

It has been raining here for several days—a rain that smells like new life, as though the Earth herself has washed her face and longs to begin again. The air, though somewhat chilly, caresses like a damp feather. It is spring, written in raindrops, in every letter.

I feel within me such an intense longing to paint again… and not just anything, but great, expansive canvases, as if my soul no longer fits within small spaces. It has been so long since I immersed myself in a large-scale creation! Though, truth be told, my current space is so tiny it could easily be the home of an artistic little mouse. So I’ve thought about creating small pieces that could join together like fragments of a great mosaic of dreams.

The idea of writing by hand is also dancing through my mind—to return to my beloved notebook and leave behind this magical machine for a while. It’s not the same, you see? Letting the pen glide over the page is a dance between ink and emotion; a choreography of strokes that bloom into words. My handwriting may not be gallery-worthy, I admit, but still I feel there is magic in every clumsy curve born from the rhythm of my heart.

And what else to tell you, sweet Life? At home, everyone is still asleep, and the silence is so thick it could almost be sliced with a butter knife. It’s been days since I last wrote to you, and though I adore this ritual, I do not wish to turn it into one of those words I dislike… routine. Oh, what a dull and gray word! I much prefer to speak of good habits, like those sunbeams that stream through the window each morning—constant, but always wonderful.

I like to write from freedom, from that spark of inspiration that sometimes bursts forth like a spring. Nothing that smells of obligation belongs in this precious relationship I have with you, my beloved Life. Our love is one of the most beautiful and purest in existence… don’t you think so too?

Ah! Today I did something utterly delightful: I decided that the objects that accompany me in life shall at last have proper names. After so much time by my side, it’s the least I could do for them. And so, without further ado, my computer shall be called Pocket Universe (for it holds an entire cosmos of ideas). My brushes shall henceforth be The Bangs Family, my slippers shall be Cream Blossom, and my nightgown shall be named Snowy Flowers. Isn’t it simply enchanting? I’m ecstatic! I feel like a little girl who’s just christened all her toys with fairytale names.

And, oh my Life… something is stirring within me: the longing to write my very first book of poetry. Yes, yes! I feel it like a seed that has already begun to sprout. I do not know exactly when I shall begin, but I know the moment is near, and when it comes, I will let it flow like a river finding its course. Each verse will settle into place like dry leaves upon a still pond.

And now I must speak to you of something a bit more… somber. Though you know me as a creature of light and positivity, even the clearest of days can be touched by shadow. Some very dear people in my life are going through difficult times, and though I strive to keep my heart burning brightly, their sadness brushes against mine. But I want you to know that my faith—my immense trust in you and in our Creator—is like a lighthouse that never goes out. Pain, when wrapped in gratitude, dissolves like mist in the morning sun. Some may call it escapism, but I prefer to call it inner alchemy.

It is like lighting a candle in the darkness, or basking in the warmth of home while a storm rages outside. From the deepest depths of my being, I send all my love and prayers to those who need them. I am convinced—beyond all logic—that everything will be alright. I feel it. I see it. I know it.

Ah, before I forget: I’ve decided to resume a beautiful habit. Each day I will write down three things for which I am grateful and read them both in the morning and before bedtime. Isn’t it a lovely way to keep hope alive? I shall write them for you at the end of each letter. I promise.

Now I’m tempted by the idea of making crepes with cream… but, oh Life, I have been avoiding sugar and I do not wish to betray this little act of self-love. At first, I admit, I felt a bit low without that artificial sweetness, but now I feel lighter, more awake—as if my energy came directly from the sun and not from sugar. Fruits, dates, dried figs, and raisins have been my fairy godmothers, sweet and natural.

I have also been working on the image of my Instagram—that little digital corner of the world where I leave glimmers of myself. And oh, I have fallen more than once under the spell of comparison. What a thief of joy that cruel comparison is! But I have made a solemn decision, as though swearing it by the willow-lined lake: I shall no longer give my heart to comparison, nor to the obsession with numbers. It does not matter whether many or few follow me. It does not matter whether I receive comments or silence. What matters is that what I share is born of love—that it be honest and authentic, that it resonate with those who need it.

I do not wish to be anyone but myself, with all my colors and nuances. I do not want my words to be an echo of what others expect, but a reflection of my soul. I do not desire fame or applause, only connection. And if I manage to touch a single soul with a poem or a brushstroke, then my task shall be fulfilled.

So, for the love I have for you, my beloved Life, and for the love I have for my deepest self, I choose to be gentle with myself, to care for myself, and to remember that authenticity is an act of courage.

Until tomorrow, inshallah.
Thank you for allowing me to feel what I feel today.
Thank you for the gift of writing.
Thank you for my eyes, that let me see and marvel at the world’s magic.

With all the tenderness in the world,
Your little girl with the big heart. 🌷

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Original Version:

🌻 "La Magia de Cada Día: Cartas a la Vida"

📜 18 de abril de 2025

"La vida, con todos sus giros y sus días de lluvia, tiene una forma encantadora de recordarnos que la magia está en cada pequeño momento, en cada trazo, en cada susurro del corazón. Y, aunque a veces el dolor se infiltra en nuestra alegría, la fe y la gratitud transforman incluso las sombras en luz."

Desde Mithea’s Wonderland

Muy buenos días, mi queridísima y siempre adorada Vida:

Hoy me siento otra vez impulsada por un irrefrenable deseo de escribirte, en esta gloriosa mañana de abril en la que los pajarillos, tan melodiosos y entregados, orquestan una sinfonía celestial alrededor de mi ventana. Cada uno parece un pequeño ángel alado, trenzando alabanzas para el Creador en el hilo invisible del aire. ¡Qué escena tan digna de ser inmortalizada en un poema o en un lienzo de acuarelas suaves!

He de confesarte que esta vez no logré vencer a las sábanas. Oh, Vida mía, su tibio y envolvente abrazo me venció por completo, y por una vez decidí rendirme. ¡Qué delicia! Aunque, como sabes, la madrugada y yo solemos tener tertulias silenciosas y dulces que me acompañan como una amiga del alma.

Aquí, en el pequeño rincón del mundo en el que me encuentro, las Pascuas han llegado con todo su encanto, y los escaparates y calles se han vestido de conejitos saltarines y huevos de colores. ¡Ay, qué espectáculo! Amo a los conejos con una ternura inexplicable, casi como si pudieran hablarme en el lenguaje secreto de las cosas suaves. Imagino mi hogar, algún día, habitado por varios de ellos, correteando libres como pensamientos felices.

Ha estado lloviendo ya varios días, una de esas lluvias que huelen a nueva vida, como si la tierra entera se hubiera lavado la cara y quisiera comenzar de nuevo. El aire, aunque algo fresco, acaricia como una pluma mojada. Es primavera con todas sus letras escritas en gotas.

Siento dentro de mí un anhelo tan intenso de volver a pintar… y no cualquier cosa, sino lienzos inmensos, como si mi alma ya no cupiera en lo pequeño. ¡Hace tanto tiempo que no me sumerjo en una creación de gran formato! Aunque, siendo sincera, mi espacio actual es tan diminuto que podría ser la casa de una ratita artista. Por eso he pensado en crear piezas pequeñas que se unan como fragmentos de un gran mosaico de sueños.

También me ronda la idea de escribir a mano, de volver a mi libreta querida y dejar a un lado por un tiempo esta máquina mágica. No es lo mismo, ¿sabes? Deslizar la pluma por la hoja es una danza entre tinta y emoción; una coreografía de trazos que florecen en palabras. Mi caligrafía no es digna de exhibición en una galería, lo admito, pero aun así, siento que hay magia en cada curva torpe que se forma al ritmo de mi corazón.

¿Y qué más contarte, dulce Vida? En casa todos duermen todavía, y el silencio es tan espeso que casi podría cortarse con una cuchilla de mantequilla. Hace días que no te escribo, y aunque disfruto tanto esta rutina, no deseo convertirlo en una de esas palabras que detesto… rutina. ¡Qué palabra más monótona y gris! Prefiero mil veces hablar de buenos hábitos, como esos rayos de sol que entran por la ventana cada mañana, constantes pero siempre maravillosos.

Me gusta escribir desde la libertad, desde esa chispa de inspiración que a veces brota como un manantial. Nada que huela a obligación tiene cabida en esta relación tan preciosa que tengo contigo, mi Vida amada. Nuestro amor es uno de los más bellos y puros de esta existencia… ¿no crees tú también?

¡Ah! Hoy he hecho algo encantador: he decidido que los objetos que me acompañan en esta vida al fin tengan nombres propios. Después de tanto tiempo a mi lado, es lo mínimo que puedo hacer por ellos. Así que, sin más preámbulos, mi computadora se llamará “Universo de Bolsillo” (pues en ella habita todo un cosmos de ideas). Mis pinceles son desde ahora “La Familia Flequillo”, mis pantuflas serán “Brote de Nata” y mi camisón de dormir se llamará “Flores Nevadas”. ¿No es absolutamente divertido? ¡Estoy eufórica! Parezco una niña que ha bautizado a todos sus juguetes con nombres de cuento.

Y Vida mía… algo se está gestando en mi interior: el anhelo de escribir mi primer libro de poesía. ¡Sí, sí! Lo siento como una semilla que ya ha comenzado a brotar. No sé cuándo empezaré exactamente, pero sé que el momento llegará pronto, y cuando lo haga, dejaré que fluya como un río que encuentra su cauce por sí solo. Cada verso se posará en su lugar como las hojas secas sobre el estanque.

Y ahora quiero hablarte de algo un poco más… sombrío. Aunque me conoces como una criatura luminosa y positiva, hay sombras que se cuelan incluso en los días más claros. Algunas personas muy queridas para mí atraviesan momentos difíciles y, aunque intento mantener mi corazón encendido, no puedo evitar que su tristeza me roce. Pero quiero que sepas que mi fe, mi inmensa confianza en ti y en nuestro Creador, es como un faro que no se apaga. El dolor, cuando lo abrazo con gratitud, se disuelve como la niebla al sol de la mañana. Algunos podrían llamarlo escapismo, pero yo prefiero llamarlo alquimia interior.

Es como encender una vela en la oscuridad, o como estar al calor del hogar mientras la tormenta ruge afuera. Desde lo más hondo de mi ser, envío todo mi amor y oraciones a quienes lo necesitan. Estoy convencida —más allá de toda lógica— de que todo estará bien. Lo siento. Lo veo. Lo sé.

Ah, antes que lo olvide: he decidido retomar una hermosa costumbre. Cada día escribiré tres cosas por las que estoy agradecida y las leeré al despertar y antes de dormir. ¿No es una manera encantadora de mantener la esperanza viva? Te las escribiré al final de cada carta. Prometido.

Ahora me tienta la idea de preparar crepas con crema… pero, oh Vida, he estado evitando el azúcar y no quiero traicionar ese pequeño acto de amor propio. Al principio, lo admito, me sentía un poco decaída sin ese dulzor artificial, pero ahora me siento más ligera, más despierta, como si la energía viniera directamente del sol y no del azúcar. Las frutas, dátiles, higos secos y pasas han sido mis hadas madrinas, dulces y naturales.

También he estado trabajando en la imagen de mi Instagram, ese pequeño rincón del mundo digital donde dejo destellos de mí. Y, ay, he caído más de una vez en el hechizo de la comparación. ¡Qué ladrona del gozo es esa comparación cruel! Pero he tomado una decisión solemne, como si me lo jurara frente al lago de los sauces: no volveré a entregarle mi corazón ni a la comparación ni a la obsesión por los números. No importa si me siguen muchos o pocos. No importa si recibo comentarios o silencio. Lo que importa es que lo que comparto nazca del amor, que sea honesto y auténtico, que resuene con aquellos que lo necesiten.

No quiero ser nadie más que yo misma, con todos mis colores y matices. No quiero que mis palabras sean un eco de lo que otros esperan, sino un reflejo de mi alma. No deseo fama ni aplausos, sino conectar. Y si con una sola persona logro acariciar el alma con un poema o un trazo, entonces mi labor estará cumplida.

Así que, por amor a ti, mi amada Vida, y por amor a mi ser más profundo, elijo ser gentil conmigo, cuidarme y recordarme que la autenticidad es un acto de valentía.

Hasta mañana, inshallah.
Gracias por permitirme sentir lo que hoy siento.
Gracias por el don de la escritura.
Gracias por mis ojos, que me permiten ver y maravillarme ante la magia del mundo.

Con toda la ternura del mundo,
Tu niña de corazón grande. 🌷

🌿 "Letters to the Dawn: A Diary from My Enchanted Corner"

📜 April 15th, 2025

"To dream is the bravest way to live with a soul wide awake."

From Mithea’s Wonderland

Dearest and dream-filled dawn,

Oh, what bliss it is to find you once more, wrapped in your enchanted cloak of silence! What a gentle comfort it is to the soul to know that there is still a moment in the day when the entire world seems to hold its breath, as if the Earth itself were about to whisper to me a celestial secret.

Today I did not wake with the punctuality of the most diligent fairies —oh, how I wish I had!— but I’ve arrived just in time to greet you, sweet friend of the early hours. And the truth is, try as I might, I cannot resist your spell. Dreaming by your side has become my favorite habit, and what a delightful routine it is... so worthy of being written in golden ink on the pages of my soul!

To dream, for me, is no mere distraction: it is a journey without maps or borders. In dreams, I can fly among blossoming cherry trees, converse with wise rivers, and attend feasts where the stars themselves are the hosts. And how could I not surrender to such a possibility? Some say dreaming is a pastime for idle children... but I believe that adults who have lost the ability to dream have also lost their compass to the most beautiful parts of life.

In my daily chores —for yes, there are many— I always try to stitch in a bit of magic. In every task there is a hidden glow, if one looks with the eyes of the heart. The sun whispers advice to me, butterflies dance with my thoughts, and even the clouds seem to let themselves be caressed by my imaginings.

Yesterday, in one of those journeys only the soul understands, I returned to the past and embraced a younger version of myself. I whispered words of comfort and tenderness to her, as one does with a child who has cried long and silently. I also listened to old offenses with new ears —those of compassion and poetry. How different the shouting sounds when one chooses to see the hidden flowers between the syllables!

Do you remember, dear dawn, when we built a house atop the mountain using only my fingers and a bit of faith? Or when we flew with the fairies at sunrise and I named each tree as if they were my oldest friends? And that time we angered the sky by hiding all its stars? What a mischievous memory! But then, as always, we made it right again by blowing the constellations back into the heavens.

There are so many stories dancing within me... and among them, questions too. What part of me is inheritance? And what part is my choice, my work, my creation? I’ve heard so often that we carry our ancestors’ temperaments as if they were inevitable tattoos. But lately I’ve discovered —thanks to epigenetics, which sounds like magic in a white coat— that we are not doomed by what we inherit. That our surroundings, our thoughts, our dreams... all of that writes our genes too!

So then, why not dream? Why not fly within ourselves and rearrange things as one might tidy up an enchanted library?

Today, my journey will be inward. I shall visit my cells as if they were old friends, bringing them sweets and songs. We’ll celebrate life —the miracle of being here. And from that microscopic depth, I promise to send you, my beloved dawn, another letter... written with stars and a touch of honey.

Until tomorrow, inshallah.
With wings unfurled and a dancing heart 🌷

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Original Version:

🌿 "Cartas a la madrugada: un diario desde mi rincón encantado"

📜 15 de abril de 2025

"Soñar es la manera más valiente de vivir con el alma despierta."

Desde Mithea’s Wonderland

Queridísima y soñadora madrugada:

¡Oh, qué dicha es encontrarte nuevamente, envuelta en tu manto de silencio encantado! Qué suave consuelo es para el alma saber que todavía hay un momento del día donde el mundo entero parece contener el aliento, como si la Tierra misma estuviese a punto de contarme un secreto celestial.

Hoy no desperté con la puntualidad de las hadas más diligentes —¡ya me gustaría!—, pero he llegado a tiempo para saludarte, dulce amiga de horas tempranas. Y es que, por más que lo intento, no puedo resistirme a tu hechizo. Soñar a tu lado se ha vuelto mi costumbre favorita, y qué deliciosa rutina es esa… ¡tan digna de escribirse con tinta dorada en las páginas de mi alma!

Soñar, para mí, no es mera distracción: es una travesía sin mapas ni fronteras. En sueños puedo volar entre cerezos en flor, conversar con ríos sabios y asistir a fiestas donde las estrellas son las anfitrionas. ¿Y cómo no rendirme ante esa posibilidad? Hay quienes dicen que soñar es cosa de niños ociosos… pero yo pienso que los adultos que han perdido la capacidad de soñar han extraviado la brújula hacia lo más hermoso de la vida.

En mis quehaceres —que los hay, y no pocos—, intento siempre bordar un poco de magia. En cada tarea hay un resplandor escondido si se observa con los ojos del corazón. El sol me susurra consejos, las mariposas danzan con mis pensamientos, y hasta las nubes parecen dejarse acariciar por mis ilusiones.

Ayer, en uno de esos viajes que sólo el alma comprende, volví al pasado y abracé a mi yo de antaño. Le susurré palabras de consuelo y ternura, como se hace con una niña que ha llorado mucho y en silencio. También escuché antiguas ofensas con nuevos oídos: los de la compasión y la poesía. ¡Qué distinto suenan los gritos cuando uno elige ver flores escondidas entre sus sílabas!

¿Recuerdas, querida madrugada, cuando construimos una casa en lo alto de la montaña solo con mis dedos y un poco de fe? ¿O cuando volamos con las hadas al amanecer y nombré a cada árbol como si fueran mis amigos más antiguos? ¿Y aquella vez que hicimos enojar al cielo por esconderle las estrellas? ¡Qué travesura tan inolvidable! Pero luego, como siempre, lo remediamos soplando las constelaciones de regreso al firmamento.

Hay tantas historias danzando en mi interior… y entre ellas también hay preguntas. ¿Qué parte de mí es herencia? ¿Y qué parte es mi elección, mi obra, mi creación? He escuchado tantas veces que llevamos el carácter de nuestros antepasados como si fueran tatuajes inevitables. Pero últimamente he descubierto —gracias a la epigenética, que suena como magia con bata blanca— que no estamos condenados por lo que heredamos. Que el entorno, los pensamientos, los sueños… ¡todo eso también escribe nuestros genes!

Entonces, ¿por qué no soñar? ¿Por qué no volar dentro de nosotros y reorganizar las cosas como quien arregla una biblioteca encantada?

Hoy, mi viaje será hacia el interior de mi cuerpo. Visitaré mis células como si fueran antiguas amigas, y les llevaré dulces y canciones. Celebraremos la vida, el milagro de estar aquí. Y desde esa profundidad microscópica, prometo enviarte, mi querida madrugada, otra carta… escrita con estrellas y un poco de miel.

Hasta mañana, inshallah.
Con alas desplegadas y corazón danzante 🌷

🌿 "Dawnings of the Soul"

📜 April 14th, 2025

Morning letters from the deepest corner of my dreamer’s heart

From Mithea’s Wonderland

Oh, glorious dawn! What an ineffable delight it is to awaken while the world still slumbers—as though the Earth itself were breathing softly in a dream, cradled in the arms of its Creator. There is such pure silence in these early hours… a silence not empty, but brimming—with promises, inspiration, and magical whispers that float like fairy breath through the velvet shadows of the night.

I feel as though I were the first inhabitant of a newly born world, and I am completely enchanted by the sensation. It’s now 5:27 a.m., though I’ve been wrestling with my blankets since three. I’m trying to rekindle that precious habit of greeting the sun before it wakes—oh, what a charming habit it is! Rising early makes me feel like I’m ahead of the world, and in that quiet triumph, I feel almost ethereal.

I haven’t written for several days, swept up in tasks and delightful conversations with my older sister—who has a wondrous way of wrapping me in her stories, as though we were weaving constellations with our words. This is why I prefer writing when the day is still yawning, when the air still carries the scent of mystery.

I must admit, I didn’t know what to write today, but my fingers have decided to follow the whisperings of my heart—and that path never fails. Lately, the idea of returning to my weekly video creations has been swirling through my mind… but I feel frustration about not having the proper tools to craft the cinema of my dreams. Filming with my phone feels like painting a landscape with a worn-out quill. Post-production turns into a puzzle where I try to mend what never quite sparkled from the start.

And yet… isn’t it better to create with what one has than to wait forever for perfection? Sometimes I catch myself dreaming of a beautiful camera, of cinematic training, of lights and dreamy angles… but I also know that here, today, I have enough to begin.

Waiting can become a gilded cage. An eternal waiting room, where the soul grows drowsy, thinking it’s not yet time. But the time is now. The present moment is a perfect stage if we adorn it with gratitude and courage!

Last night I was listening to an audiobook about gratitude—oh, what a wise melody! It reminded me that gratitude is a powerful enchantment: it turns scarcity into abundance, pain into strength, and doubt into faith. Complaining is like planting thorns, but gratitude—oh, gratitude is planting enchanted blossoms that grow even among stones!

So I commit myself to cultivating that fertile field within me, to make gratitude my compass. To write down three things each day for which I am thankful, and read them before I sleep, like stars guiding my journey. For if we truly desire something, we must begin by thanking as though it were already ours!

And so, this morning, dear life, I welcome you with all the ruckus of my childlike heart.

Good morning, radiant world.
Good morning, velvet-draped dawn.
Good morning, dreaming souls still wrapped in soft blankets.
Good morning, mountains guarding my horizon.
Good morning, precious life.

Thank you for letting me be me.
Thank you for the words that rise within me each day.
Thank you for the gift of living and dreaming.

Until tomorrow,
Inshallah 🌷

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Original Version:

🌿 "Alboradas del Alma"

📜 14 de abril de 2025

Cartas matutinas desde el rincón más profundo de mi corazón soñador

Desde Mithea’s Wonderland

¡Oh, gloriosa madrugada! Qué dicha tan inefable es la de despertar cuando el mundo entero aún duerme, como si la Tierra misma respirara en sueños, acunada en los brazos de su Creador. Hay un silencio tan puro a estas horas… un silencio que no es vacío, sino todo lo contrario: está lleno de promesas, de inspiración, de susurros mágicos que parecen flotar entre las sombras de la noche.

Me siento como si fuese la primera habitante de un mundo recién nacido, y estoy completamente embelesada por esta sensación. Son las 5:27 a.m., aunque he estado peleando con las sábanas desde las 3. Estoy intentando recuperar esa preciosa costumbre de saludar al sol antes de que despierte —¡y qué deliciosa rutina es esta! Siento que al madrugar, me adelanto al mundo, y eso me hace sentir poderosa, casi etérea.

En los últimos días no he escrito, atrapada entre tareas y encantadoras charlas con mi hermana mayor —que tiene una manera de envolverme en sus historias como si estuviésemos hilando constelaciones con palabras. Por eso prefiero escribir cuando el día apenas bosteza, cuando el aire aún guarda el perfume del misterio.

Confieso que hoy no tenía algo claro que decir, pero mis dedos han decidido seguir el murmullo de mi corazón, y eso nunca falla. Últimamente me ronda la idea de volver a filmar mis videos… pero me frustra no tener un equipo digno del cine de mis sueños. Filmar con mi móvil se siente como pintar un paisaje con una pluma gastada. La postproducción se convierte en un rompecabezas donde intento remendar lo que no brilló lo suficiente desde el principio.

Y sin embargo… ¿acaso no es mejor crear con lo que se tiene que esperar eternamente por lo perfecto? A veces me descubro soñando con una buena cámara, con formaciones cinematográficas, con luces y ángulos de ensueño… pero también sé que hoy, aquí, tengo suficiente para empezar.

Esperar puede volverse una jaula muy decorada. Una espera eterna, una sala donde el alma se adormece creyendo que aún no es el momento. Pero el momento es ahora. ¡El instante presente es un escenario perfecto si lo adornamos con gratitud y coraje!

Anoche escuchaba un audiolibro sobre la gratitud… ¡oh, qué melodía tan sabia! Me recordó que la gratitud es un hechizo poderoso: transforma la escasez en abundancia, el dolor en fortaleza, y la duda en fe. Quejarse es como sembrar espinas, pero agradecer… ¡oh, agradecer es plantar flores encantadas que crecen incluso en medio de las piedras!

Así que me comprometo a cultivar ese campo fértil en mí misma, a hacer del agradecimiento mi brújula. A escribir tres cosas cada día por las cuales doy gracias, a leerlas antes de dormir como si fuesen estrellas que me guían. Porque si uno desea profundamente algo, ¡debe comenzar agradeciendo como si ya lo tuviera!

Y así, esta mañana, querida vida, quiero darte la bienvenida con todo el alboroto de mi corazón de niña.

Buenos días, mundo radiante.
Buenos días, madrugada vestida de terciopelo.
Buenos días, almas soñadoras aún envueltas en mantas suaves.
Buenos días, montañas que custodian mi horizonte.
Buenos días, vida preciosa.

Gracias por permitirme ser yo.
Gracias por regalarme palabras cada día.
Gracias por la oportunidad de vivir y soñar.

Hasta mañana,
Inshallah 🌷

🌷 When the body speaks, the soul listens

📜 April 9th, 2025

A letter to the rhythm of life, from Mithea's Wonderland

Oh splendid spring morning, how can one not sigh in delight upon seeing you? Today I woke up with a special flutter in my chest. I managed to rise a bit earlier—still far from my former dawn hours, when I would greet the day at 4am with ink-stained fingers and heart wide open—but still, each step feels like a quiet triumph.

There is something magical in that time before sunrise, when the world holds its breath in delicate silence. Everything feels wrapped in blessings at that hour, as if the universe tiptoes around you.

Lately, I’ve paused my artistic journey. I haven’t filmed or painted in so long—not from lack of love, but because my body gently asked me to stop. An injury to my arm, a lingering ear infection... each pain a message from within, asking me to rest, to listen. And for once, I did.

Dear life, I do not complain. Instead, I marvel. What a wondrous gift is this human body—so mysterious, so miraculous. And despite the ache, the setbacks, the storms… how deeply I love you, oh beautiful life!

Now I find myself in a place I longed to be. Though challenges await, and some fear still tiptoes around my thoughts, I’ve chosen to leap. Because to truly live is to leap, to trust, to let the wind catch your dreams.

No, it’s not exactly the path I imagined—but that is the magic, isn’t it? To be surprised by life and its rainbow of experiences. To discover I love cooking when I once claimed to hate it. Life, you are so wonderfully ironic.

I want to try it all—cultures, professions, flavors, languages. I want to live with eyes wide open, to dance, laugh, cry, and above all, to love.

And today, dear spring, I wrap myself in healing words, sweet morning affirmations like petals for the soul.

I am art. I am a poem. I am a living, dreaming soul. I am loved, guided, and protected by the One who made me.
And I shall return tomorrow, inshallah, dancing between flowers and wonder.

Until tomorrow,
Inshallah 🌷

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Original Version:

🌷 Cuando el cuerpo habla, el alma escucha

📜 9 de abril de 2025

Una carta al ritmo de la vida, desde Mithea’s Wonderland

Oh, gloriosa mañana primaveral, ¿cómo no suspirar de alegría al verte? Hoy me he despertado con una emoción especial palpitando en el pecho. ¡He conseguido madrugar un poquito más! Aún no vuelvo a mi antiguo horario, aquel en que despertaba a las 4 de la madrugada con el alma rebosante de inspiración, pero cada intento es una pequeña victoria.

Qué mágico es ese momento entre la noche y el día, cuando la madrugada aún respira en silencios tan puros que parecen hechos de algodón. A esa hora, la vida fluye despacio y todo, absolutamente todo, parece bendecido.

Hoy reflexiono sobre mi pausa creativa. Hace meses que no grabo vídeos ni retomo mis proyectos de arte, no por falta de amor, sino porque mi cuerpo decidió recordarme su fragilidad, su sabiduría. Un accidente en mi brazo, una infección en mis oídos… cada dolencia fue una carta escrita por mi cuerpo, pidiéndome tregua. Y por primera vez, la escuché.

Querida vida, no me quejo. Más bien me asombro. ¡Qué maravilla es este cuerpo nuestro, tan perfectamente misterioso! ¡Qué milagro tan grande es esta existencia sobre este planeta lleno de secretos! Y a pesar de las penas, los tropiezos y las tormentas… ¡cuánto te amo, vida hermosa!

Hoy me encuentro en un nuevo lugar, uno que soñé por tanto tiempo, y aunque nuevas aventuras me esperan y ciertos miedos aún me hacen cosquillas en la barriga, he decidido dar el salto. Porque vivir de verdad es saltar, confiar, abrir los brazos al viento.

Y sí, quizás no sea exactamente el camino que planeé, pero ¿no es acaso eso lo mágico? Dejarse sorprender por la vida y sus mil tonalidades. Aprender que cocinar puede ser un arte cuando toda la vida creí que lo detestaba. ¡Qué ironía tan encantadora!

Quiero probarlo todo: culturas, profesiones, lugares, sabores… quiero vivir con todos mis sentidos despiertos. Bailar bajo la lluvia, reír hasta el dolor, llorar con libertad, abrazar con ternura, amar con locura.

Hoy, querida primavera, me mimo con palabras que me sanan, como bálsamos de poesía que nacen desde lo más profundo de mi alma.

Soy arte, soy poema, soy alma viva y soñadora. Soy amada, guiada, y protegida por Aquel que me creó.
Y volveré mañana, inshallah, con el alma danzando entre flores y pensamientos.

Hasta mañana,
Inshallah 🌷

🌷 "The Canvas of Life"

📜 April 8th, 2025

A daily letter to existence from the heart of an eternal dreaming child.

From Mithea’s Wonderland

Hello, beautiful world…
Hello, beloved and mysterious Life…

Today, with a heart fluttering in delight, I’ve decided to begin writing my daily pages here, in this little enchanted corner of my world. I’ve always felt that writing letters to Life is like forging a friendship with the soul of the universe itself — a secret correspondence with the invisible and the eternal.

I must confess: with all my romantic soul, I still prefer handwriting. Nothing compares to the miracle of ink gliding across the page, as if dancing together in some ancient waltz — my hand led by my heart, the blank page like a virgin field waiting to be seeded with blooming words.

I seek no purpose here other than to simply be… to exist through words, through thoughts, through emotions that sprout like wildflowers. Life is woven from moments so magical, so achingly beautiful, that I sometimes fear they’ll go unnoticed amidst the world’s constant rush.
But I see them. I smell them. I hear them…
Like now, when spring, perfumed and dressed in her finest gown, covers the paths with flowers in a thousand hues.
Birds tune their songs for the day’s grand symphony, and on the balcony, doves fluff their wings, preparing their nest to welcome new winged souls.

Their cooing carries me back to my grandparents’ home — that big, warm house where my roots lived, as solid as they were sweet. How lovely it is to recall the days of childhood…
Why is it that some children dream of growing up too fast, while others — like me — long eternally to remain in the golden kingdom of childhood?
I belong to those who never want to stop being children, and I believe that somehow, magically, I still am — regardless of the calendar’s attempts to count my years.

Life, as I see it, is an immense canvas painted in contrasts.
The same event may bring tears to one and laughter to another. Isn’t that beautifully human?
There are those who celebrate scoring an eight out of ten, and others who mourn it as though the world were ending.
Some weep for loss, while others sigh with relief for the silence left behind.
Some find a miracle in a simple meal, while others complain because it’s not more elaborate.

The beauty of this life is that it holds everything — everything coexists:
Joy and sorrow, light and shadow, peace and chaos…
Like colors forming a living painting.

And sometimes, when everything seems washed in grey, when the soul feels undone, we must remember that even those dark stains have their place in the artwork.
Because without shadows, how could we ever truly appreciate the gold?
Sadness sculpts us too, and when the storm passes — and it always does — we will shine again, perhaps with greater strength, perhaps with deeper truth.

Life is a sacred dance of giving and receiving, of blooming and withering, of pulsing and falling silent.
What matters isn’t so much the style — whether surrealist, expressionist, or simply a wild fusion of them all — but the authenticity of the masterpiece.
And your life, dear reader, is a masterpiece in progress.

So smile…
Look at yourself with the eyes of the soul, and recognize how essential you are to this world.
Nothing would be the same without you.

And if today there’s a knot in your throat or a storm brewing in your chest… embrace it.
Rain cleanses.
Thunder awakens.
And after every grey, the sun always returns.

I no longer know what more to say.
The words begin to retreat softly, making way for sacred silence…

Until tomorrow,
Inshallah 🌷

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Original Version:

🌷 "El Lienzo de la Vida"

📜 8 de abril de 2025

Una carta diaria a la existencia desde el corazón de una eterna niña soñadora

Desde Mithea’s Wonderland

Hola, hermoso mundo…
Hola, amada y misteriosa Vida…

Hoy, con el corazón palpitando de ilusión, he decidido comenzar a escribir mis páginas diarias aquí, en este pequeño rincón encantado de mi mundo. Desde siempre he sentido que escribirle cartas a la Vida es como entablar una amistad con el alma misma del universo, una correspondencia secreta con lo invisible y lo eterno.

Confieso que prefiero, con toda mi alma romántica, la escritura a mano. Nada se compara con el milagro de la tinta deslizándose por el papel como si danzaran juntos en un vals ancestral: mi mano guiada por el corazón, el papel en blanco como un campo virgen esperando ser sembrado con palabras que florecen.

No persigo aquí más propósito que el de dejarme ser… ser en palabras, en pensamientos, en emociones que brotan como flores silvestres. Esta vida está tejida de momentos tan mágicos, tan intensamente bellos, que a veces temo que pasen desapercibidos entre las prisas del mundo. Pero yo los veo, los huelo, los escucho… como ahora mismo, cuando la primavera, perfumada y vestida de gala, cubre los caminos de flores de mil colores. Pájaros afinan sus trinos para la sinfonía del día y, en el balcón, unas palomas esponjan sus alas preparando su nido para recibir a nuevas almas aladas.

Sus arrullos me llevan de regreso a la casa de mis abuelos, aquella gran casa donde vivían mis raíces, tan sólidas como dulces. Qué hermoso es recordar los días de infancia… ¿Por qué algunos niños sueñan con crecer demasiado rápido, mientras otros, como yo, deseamos eternamente quedarnos en el reino dorado de la niñez? Yo pertenezco a los que nunca quieren dejar de ser niños, y creo que, de alguna manera mágica, aún lo soy, sin importar la cuenta que el calendario haga de mis años.

La vida, tal como la veo, es un lienzo inmenso pintado con contrastes. El mismo suceso puede traer lágrimas a unos y risas a otros. ¿No es eso bellamente humano? Hay quienes celebran un ocho sobre diez y quienes lo lamentan como si el mundo se deshiciera. Hay quien llora por la pérdida y quien respira aliviado por el silencio que queda. Hay quienes ven milagro en un plato de comida sencilla, y quienes se quejan por no recibir algo más elaborado. La belleza de esta vida es que todo cabe, todo convive: la alegría y la tristeza, la luz y la sombra, la paz y el caos… como colores que dan forma a una pintura viva.

A veces, cuando todo parece teñirse de gris, cuando el alma se siente deshecha, hay que recordar que incluso esas manchas oscuras tienen su lugar en la obra. Porque, sin sombras, ¿cómo podríamos apreciar el dorado? La tristeza también nos cincela, y cuando pase la tormenta —porque siempre pasa— volveremos a brillar, quizás con más fuerza, quizás con más verdad.

La vida es una danza sagrada de dar y recibir, de florecer y marchitar, de latir y silenciar. Lo importante no es tanto el estilo —si surrealista, expresionista o simplemente una mezcla salvaje de todos— sino la autenticidad de la obra. Y tu vida, mi querido lector, es una obra maestra en progreso.

Así que sonríe…
Mírate con los ojos del alma y date cuenta de lo imprescindible que eres en este mundo.
Nada sería igual sin ti.
Y si hoy hay un nudo en tu garganta o una tormenta en tu pecho… abrázala.
Las lluvias limpian.
Los truenos despiertan.
Y después del gris, siempre vuelve el sol.

Ya no sé qué más decir.
Las palabras empiezan a retirarse tímidamente para dar paso al sagrado silencio…

Hasta mañana,
Inshallah 🌷