👩‍🦰🌱Threads of Eternity: A Mother's Love Beyond Time

📜 May 6th, 2025

Celebrating the Woman Who Wove Strength, Art, and Compassion into Every Moment

From the most romantic and reverent corner of Mithea’s Wonderland

Dearest Life, Enchanted World,

Today, I feel as though I carry a little spring in my chest. Yes, an entire spring: with its trembling violets, its immaculate blue skies, and clouds floating like lovely thoughts. And it is about someone as essential to my existence as sunlight is to gardens that I wish to speak: my mother.

Oh, dear world, how can I begin without the emotions spilling over like a teapot forgotten on the stove? My mother is not just a woman. It’s as if she were woven from threads of constellations, with patience spanning centuries and wisdom that seems to have crossed oceans and deserts to settle in her soul.

She doesn’t walk through life; no, she floats — or rather, she moves with the delicacy of those who understand the value of silence and the power of presence. She taught me that creation is a secret language between the soul and the universe, that brushes don’t just paint colors, they translate unspoken prayers.

They say we inherit our eyes, our gestures, our laughter. But from her, I inherited an inner garden where dreams blossom. Her life has been a tapestry of impossible tasks: mother of five, teacher of artists, tireless traveler, tender wife, free thinker. And all that, without ever ceasing to bake bread or sow tenderness in the hidden corners of our home.

And it’s not just what she does, but how she does it. Her patience is not the patience of resignation, but of someone who knows that everything in life has its moment to bloom. There’s a quiet melody in her voice that always told me: “Follow the fluid and easy flow of life.” As if life itself were a river and she, a boat made of white lilies and ancient wisdom.

Sometimes, I think my mother wasn’t born, but was woven by generations of strong and poetic women. Her father, a fighter with a writer’s soul. Her mother, a embroiderer of invisible worlds. In her blood runs the history of entire peoples, of ancient fortresses, of stories that smell like the Alhambra, jasmine, and freshly baked bread.

Although the world was not always kind to her — and there are wounds that still hurt just by glancing at them — I never saw her give up. When her body fell ill, her soul shone even brighter. As if each of her cells were declaring in a clear voice: “I am still here. And I still love.”

Now her home lies far from mine, and sometimes my heart aches with such nostalgia that I must embrace my memories as if they were a soft blanket in winter. I miss her with the tenderness that petals have when they cling to the stem before falling.

But I know that soon we will be together again. We will paint, laugh, and speak without speaking as only souls who recognize each other can. And when that day comes, oh!, let no one dare separate us or interrupt us: it will be, inshallah, a creative reunion of small eternities.

Because my mother is not just my mother. She is my root and my star. The artist who made me an artist. The traveler who taught me to navigate the soul. The woman who, without saying it, taught me to be a woman, to be a mother.

My beloved and fascinating Life, today I want to share with you a small poem that was born from the depths of my being, as if each word were a spark ripped directly from my soul. How could I possibly tell my mother how much I love her, if not with verses that flow like clear water from a deep spring? With each letter, with each syllable, I have poured my love for her, because, dear life, there is no other way to express what I feel in my heart.

_______

To you, my mother, woman of light and root

To you,
who came into the world with a soul woven from history,
daughter of a country still trembling from its struggle,
granddaughter of Al-Serraje,
great-granddaughter of art, of embroidery, and the gentle fire of the home.
You were born already a legacy,
and yet, you were more:
you were voice, brush, gaze,
you were a woman before time,
the first to raise your hand in a world that asked you to be silent.

Mother,
my mother,
the most beautiful of women,
doctor of art in lands where art was the voice of men,
you became a lighthouse,
the first,
the one who opened paths without losing the sweetness
of your small, white hands
nor the silent mystery of your large eyes.
You were already an artist as a child,
and art chose you as a guardian.
You were muse and creator,
light and form,
companion to another restless heart like yours
—Dad—
with whom you danced the fire of love
between explosions of color and spirit,
in the ancient halls of the Complutense in Madrid,
where I began to be,
wrapped in pigment and passion.
You were mother of five
like one who paints five galaxies
with infinite patience.
You created home between papers, ovens, and brushes,
between travels, exhibitions, tears, and hot bread.
You never stopped giving,
holding us up,
teaching us to see the world as you do:
with the eyes of an artist and the soul of a mystic.
You taught me that time cannot be mastered,
it must be breathed.
That life is not controlled,
it is followed.
“Follow the fluid and easy flow of life,”
you said,
like a secret melody
that still accompanies me in every decision,
in every pain.
You were a guide without raising your voice,
love without words,
strength without violence.
And though many times the world was cruel to you —
when they tried to silence your art,
your name,
your voice —
you kept going,
like water keeps flowing:
breaking stones with its invincible tenderness.
You passed through the fire of illness
and survived, Alhamdulillah, like old trees do:
wiser, more beautiful,
more alive.
And not only did you heal,
you taught us to heal.

Today you are temporarily far away,
and my chest holds a space that carries your shape.
Sometimes I don’t say how much I miss you,
but you know.
Because we are made from the same brush,
from the same breath.
And because I still dream of the day
when we will create together again — Dad, you, and I —
to exhibit, to laugh,
to be family with our hands stained with oil and faith.
You are the heroine of my house,
of my life,
of my soul.
Not for having done everything,
but for having done it without ever ceasing to love.
For being sweet without being weak,
for being patient when the world was falling apart.

Today I embrace you with these words,
though I cannot touch your cheeks.
And if you ever doubted your worth,
listen closely:
art would not be the same without you.
Nor the world.
Nor I.

_______

Dear life, dear world...
that was my song for her,
the bravest of women,
my mother.

Until my next letter, inshallah.
With loving ink and a pen scented with emotion,

Your eternal dreamer,
from somewhere between nostalgia and hope.🌷

______________

Original Version:

👩‍🦰🌱 Hilos de Eternidad: El Amor de Una Madre Más Allá del Tiempo

📜 6 de mayo de 2025

Celebrando a la Mujer que Tejió Fuerza, Arte y Compasión en Cada Momento

Desde el rincón más romántico y reverente de Mithea’s Wonderland

Querida Vida, querido Mundo encantado,

Hoy me siento como si llevara una pequeña primavera en el pecho. Sí, una primavera entera: con sus violetas temblorosas, sus cielos azules inmaculados y sus nubes flotantes como pensamientos bonitos. Y es que quiero hablarte de alguien tan esencial en mi existencia como la luz del sol lo es para los jardines: mi madre.

Oh, querido mundo, ¿cómo comenzar sin que se me desborde la emoción como una tetera olvidada en la estufa? Mi madre no es solo una mujer. Es como si la hubieran bordado con hilos de constelaciones, con paciencia de siglos y una sabiduría que parece haber cruzado océanos y desiertos para alojarse en su alma.

Ella no camina por la vida, no, ella flota —o más bien, avanza con esa delicadeza que tienen las personas que conocen el valor del silencio y el poder de la presencia. Me enseñó que la creación es un lenguaje secreto entre el alma y el universo, que los pinceles no sólo pintan colores, sino que traducen oraciones que no se dicen en voz alta.

Dicen que heredamos los ojos, el gesto, la risa. Pero yo heredé de ella un jardín interior donde florecen los sueños. Su vida ha sido un entretejido de tareas imposibles: madre de cinco, maestra de artistas, viajera incansable, esposa tierna, pensadora libre. Y todo eso sin dejar de hornear pan ni de sembrar ternura en los rincones más escondidos de nuestro hogar.

Y no es solo lo que hace, es cómo lo hace. Su paciencia no es la de quien se resigna, sino la de quien sabe que todo en la vida tiene su momento de florecer. Hay en su voz una melodía tranquila que siempre me decía: “Sigue el flujo fluido y fácil de la vida”. Como si la vida misma fuera un río y ella, una barca hecha de lirios blancos y sabiduría antigua.

A veces pienso que mi madre no nació, sino que fue tejida por generaciones de mujeres fuertes y poéticas. Su padre, un luchador con alma de escritor. Su madre, una bordadora de mundos invisibles. En su sangre corre la historia de pueblos enteros, de fortalezas antiguas, de cuentos que huelen a la Alhambra, a jazmín y a pan recién hecho.

Aunque el mundo no siempre fue amable con ella —y hay heridas que todavía duelen con solo mirarlas de reojo—, nunca la vi rendirse. Cuando enfermó su cuerpo, su alma brilló aún más. Como si cada célula suya dijera con voz clara: “Todavía estoy aquí. Y sigo amando.”

Ahora su hogar se encuentra lejos del mío, y a veces el corazón me duele tanto de nostalgia que tengo que abrazar mis recuerdos como si fueran una manta suave en invierno. La extraño con esa ternura que tienen los pétalos cuando se aferran al tallo antes de caer.

Pero sé que muy pronto volveremos a estar juntas. A pintar, a reírnos, a hablar sin hablar como solo las almas que se reconocen pueden hacerlo. Y cuando ese día llegue, ¡oh!, que nadie se atreva a separarnos ni interrumpirnos: será inshallah un reencuentro creativo de eternidades pequeñas.

Porque mi madre no es solo mi madre. Es mi raíz y mi estrella. La artista que me hizo artista. La viajera que me enseñó a navegar el alma. La mujer que sin decirlo, me enseñó a ser mujer, a ser madre.

Mi amada y fascinante Vida, hoy quiero compartir contigo un pequeño poema que nació de las profundidades de mi ser, como si cada palabra fuera una chispa arrancada directamente de mi alma. Es que, ¿cómo podría decirle a mi madre cuánto la quiero, si no es con versos que brotan como agua clara de un manantial profundo? Con cada letra, con cada sílaba, he vertido mi amor por ella, porque, querida vida, no hay otra forma de expresar lo que siento en mi corazón.
_______

A ti, mi madre, mujer de luz y raíz

A ti,
que llegaste al mundo con el alma tejida de historia,
hija de un país que aún temblaba en su lucha,
nieta de Al-Serraje,
bisnieta del arte, del bordado y del fuego suave del hogar.
Naciste ya siendo legado,
y aun así, fuiste más:
fuiste voz, pincel, mirada,
fuiste mujer antes del tiempo,
la primera en alzar la mano en un mundo que te pedía silencio.

Madre,
mi madre,
la más bella de las mujeres,
doctora del arte en tierras donde el arte era voz de hombres,
te convertiste en un faro,
en la primera,
la que abrió caminos sin perder la dulzura
de tus manos pequeñas y blancas
ni el misterio silencioso de tus ojos grandes.

Eras artista ya de niña,
y el arte te eligió como a una guardiana.
Fuiste musa y creadora,
luz y forma,
compañera de otro corazón inquieto como el tuyo
—papá—,
con quién bailaste el fuego del amor
entre explosiones de color y espíritu,
en los pasillos antiguos de la complutense de Madrid,
donde yo comencé a gestarme,
envuelta en pigmento y pasión.

Fuiste madre de cinco
como quien pinta cinco galaxias
con paciencia infinita.
Creaste hogar entre papeles, hornos y pinceles,
entre viajes, exposiciones, lágrimas y pan caliente.
Nunca dejaste de dar,
de sostenernos,
de enseñarnos a mirar el mundo como tú:
con ojos de artista y alma de mística.

Me enseñaste que el tiempo no se domina,
se respira.
Que la vida no se controla,
se sigue.
"Sigue el flujo fluido y fácil de la vida",
me decías,
como una melodía secreta
que aún me acompaña en cada decisión,
en cada dolor.

Fuiste guía sin alzar la voz,
amor sin palabras,
fuerza sin violencia.
Y aunque muchas veces el mundo fue cruel contigo —
cuando quisieron apagar tu arte,
tu nombre,
tu voz—
tú seguiste,
como sigue el agua:
rompiendo la piedra con su ternura invencible.

Pasaste por el fuego de la enfermedad
y sobreviviste Alhamdulillah como hacen los árboles viejos:
más sabios, más hermosos,
más vivos.
Y no solo sanaste,
nos enseñaste a sanar.

Hoy estás temporalmente lejos,
y mi pecho guarda un hueco que lleva tu forma.
A veces no digo cuánto te extraño,
pero lo sabes.
Porque somos del mismo pincel,
del mismo aliento.
Y porque aún sueño con el día
en que volvamos a crear juntos — papá, tu y yo —,
a exponer, a reír,
a ser familia con las manos manchadas de óleo y de fe.

Eres la heroína de mi casa,
de mi vida,
de mi alma.
No por haber hecho todo,
sino por haberlo hecho sin dejar de amar.
Por ser dulce sin ser débil,
por ser paciente cuando el mundo se deshacía.

Hoy te abrazo con estas palabras,
aunque no pueda tocar tus mejillas.
Y si alguna vez dudaste de tu valor,
escucha bien:
el arte no sería lo mismo sin ti.
Ni el mundo.
Ni yo.

_______

Querida vida, querido mundo…
ese fue mi canto para ella,
la más valiente entre las mujeres,
mi madre.

Hasta mi próxima carta, inshallah.
Con tinta amorosa y una pluma perfumada de emoción,

Tu eterna soñadora,
desde algún lugar entre la nostalgia y la esperanza.🌷